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In einem Schaufenster liegen Früchte, vollkommener als jede echte Frucht. Rote Äpfel, gelbe Zitronen, pralle Pfirsiche – so täuschend echt, dass man die Hand ausstrecken möchte. Doch nichts davon ist echt. Alles ist Marzipan, geformt aus gemahlenen Mandeln und Zucker. Und um dieses schlichte Gemisch streiten sich seit Jahrhunderten mehrere Städte. Jede hat ihre eigene … Read more

Der Schusterleisten stand neben der Küchentür, eisenschwarz und schwer wie ein kleiner Amboss. Alle paar Wochen zog dein Großvater einen abgelaufenen Schuh darüber und schlug winzige Nägel in einen frischen Streifen Leder, bis die Sohle wieder ganz war. Gut für eine weitere Saison. Ein Paar Stiefel konnte den Menschen überdauern, der sie gekauft hatte. Ein … Read more

Im Herbst 1845 legt sich ein Geruch über Irland, den niemand vergessen wird. Es ist der Geruch von Verwesung. Auf den Feldern, die am Morgen noch grün standen, sind die Kartoffelpflanzen über Nacht schwarz geworden. Wer die Knollen aus der Erde gräbt, findet nur noch stinkenden Brei. Millionen haben nichts als diese Kartoffel. Kein Brot, … Read more

Im Winter 1947, in einem Kellerraum im Ruhrgebiet, stand die wichtigste Kiste des Jahres nicht in der Küche. Sie stand im Sand. Eine Frau geht die Kellertreppe hinunter, eine Kerze in der Hand, denn Strom gibt es nur stundenweise. Das Licht ist klein und kalt. In der Ecke steht eine Holzkiste, gefüllt mit feuchtem Sand. … Read more

Im zweiten Winter fingen unsere Pferde an, die Holzpfosten anzuknabbern. Erst dachte ich an Langeweile. Vielleicht auch an Hunger, schließlich lag nicht mehr überall frisches Grün. Aber dann sah ich mir die Pfosten genauer an: alle schön mit Leinöl eingepinselt, damit sie lange halten. Das Leinöl war bis in Nagehöhe hochgezogen. Für uns war das … Read more

Renate Grubers Stimme schlug gegen die Marmorwände des Palais Bergheim, als hätte das Haus selbst einen Verweis erhalten. Drei Kristallgläser vibrierten auf dem Beistelltisch. Eine weiße Rose fiel aus der Vase. Katharina Schmidt, ein Tuch in der Hand, das Silbertablett an der Brust, wich keinen Schritt zurück. „Geh jetzt sofort an die Arbeit, du beliebige … Read more

Als Hanna Berger an diesem kalten Novembermorgen die Augen öffnete, griff sie nach Markus. Ihre Hand fand nur das leere, kalte Seitenbett. Sie rief durchs Haus, aber niemand antwortete. In der Küche lag ein gefalteter Brief, daneben eine ungewaschene Tasse. Das Auto stand nicht mehr vor dem Haus. Markus schrieb, er sei fort. Er wolle … Read more

Ich weiß nicht, warum ich zuerst zu Klara hinüberging. Vielleicht weil sie nie laut wurde. Vielleicht weil sie jeden Abend auf ihrer Holzschaukel saß und die Straße beobachtete, als könnte sie sehen, was unter der Oberfläche lag. Die Schachtel lag schwer in meiner Jackentasche. Ich war noch voll von Lenas Ja, von ihrem Schrei unter … Read more

Der erste Schrei kam genau in dem Moment, als das Kabinenlicht gedimmt wurde. Lena Berger zog ihre Zwillinge enger an sich. Noel wand sich, das Gesicht rot vor Wut. Mira warf sich zurück und schrie in die Kuhle von Lenas Hals. Die Schnuller waren irgendwo unter den Sitz gefallen. Sie kam nicht dran. Der ganze … Read more

Sie betrat die Villa in Schürze und mit hochgestecktem Haar und gab vor, jemand zu sein, der sie nicht war. Es war die einzige Möglichkeit, ihrem Sohn nahezukommen, der unwissentlich zerstört wurde. Monatelang hatte Helene versucht, Ren zu erreichen. Immer kam eine höfliche, knappe Antwort von Veronika: Er sei in einer Besprechung, auf Reisen, es … Read more