Jeg stod ved min søns grav, da jeg så hende: en fremmed kvinde med en baby i armene, grædende foran Christians marmorsten. “Få den unge til at holde kæft,” brølede jeg, “du skænder min søns…
Holger Krog havde ikke bragt blomster med. Blomster visner jo bare. Han bar på noget tungere – et nag, en ensomhed, som han maskerede som værdighed. Fem år var gået, siden hans søn Christian døde, og hvert år på denne dag stod han her ved den sorte marmorsten, han selv havde designet, og lod kulden … Read more