Klokken 14 ramte noget hårdt mod hendes dør, hårdt nok til at få de billige hængsler til at rasle. Gennem dørspionen så Thea en mand i et jakkesæt, der kostede mere, end hendes livsforsikring nogensinde ville udbetale. Han stod ikke som en strømer. Han stod, som om han ejede hele bygningen.
Hun trak vejret og skubbede kæden fra. Uret i hendes gamle Ford Fiesta viste 314, og tallene flimrede – et symptom på en døende generator, hun ikke havde råd til at udskifte. Regnen piskede mod forruden i voldsomme byger. Hun lugtede af billig kaffe, jod og den metalliske stank af blod, der aldrig helt forlod hendes kittel.
Tolv timer på skadestuen havde drænet hende. Hun ville bare hjem og sove. På Støvvej, en mørk vejstrækning uden fungerende gadelygter, så hun ham. En lille skikkelse, der krøb sammen under halvtaget på et nedlagt busstoppested.
Thea bremsede instinktivt og anstrengte øjnene. Det var et barn – ikke ældre end syv eller otte. Han sad på den våde bænk med knæene trukket op, gennemblødt i en mørkeblå jakke, der klæbede til hans tynde krop. Hun sagde til sig selv, at hun skulle køre videre.
Ringe til politiet. Lade en anden tage sig af det. Men hun så på drengen i bakspejlet, så hvordan hans skuldre rystede af kulde. Hun bakkede.
Hun rullede vinduet ned. “Hey,” råbte hun. Drengen drejede langsomt hovedet. Hans øjne var ikke et fortabt, panisk barns øjne.
De var flade, rolige, blottet for frygt. “Hvor er dine forældre? ” spurgte hun. Han svarede ikke.
“Du kan ikke blive herude. Kom ind, jeg skruer op for varmen. ”
Han kiggede op ad den tomme gade, så på bilen og gled så ned fra bænken. Han åbnede døren og satte sig ind, uden at smække den.
Han lugtede af våd uld og frost. “Jeg hedder Thea,” sagde hun. “Hvad hedder du? ”
“Leo,” sagde han.
Hans stemme var bemærkelsesværdigt rolig. “Leo, kender du din adresse? Jeg kan køre dig til politistationen. ”
“Ingen politi,” sagde han.
Det var ikke en bøn. Det var en ordre. “Kør mig til Skovriddervej 40. ”
Skovriddervej.
Et velhaverkvarter nordpå, hvor husene lignede fæstninger. “Leo, det er langt væk. Hvordan er du kommet herned? ”
Leo kiggede ligeud.
“Jeg gik. ”
Hun så ned. Hans venstre fod var kun dækket af en mudret, gennemblødt sok. Han havde gået kilometer i dette uvejr.
Noget var helt galt. “Jeg er nødt til at anmelde det her, Leo. Du er i chok, og du mangler en sko. ”
Leo vendte sig mod hende.
“Min far leder efter mig. Men de mænd, der efterlod mig her, finder mig først, hvis du tager mig til politiet. Kør til Skovriddervej. Er du sød?
”
En kold fornemmelse løb ned ad Theas ryg. Den rationelle del af hende skreg, at hun skulle køre direkte til politistationen. Men hun så på det gennemblødte barn og lagde sin sygeplejerske-stemme frem. Hun spændte sin sikkerhedssele og satte bilen i gear.
Køreturen var stille. Leo sad stift oprejst, hans mørke øjne scannede bakspejlet og holdt øje med forlygterne bag dem. Han var hyperopmærksom. Da de nåede bakkerne, sluttede byens snavs, og velplejede græsplæner tog over.
Vejen endte ved et massivt sæt smedede låger flankeret af stensøjler. Et sikkerhedskamera drejede sig mod dem. Inden Thea nåede at rulle vinduet ned, gled de tunge metalgitter lydløst til side. “Stop her,” sagde Leo.
“Jeg efterlader dig ikke ved lågen, Leo. Lad mig køre dig op til døren. ”
“Nej. Du skal ikke indenfor.
Det er bedre, hvis de ikke ser din bil. ”
Han åbnede døren og trådte ud på den våde sten med sin ene bare fod. Før han lukkede døren, så han tilbage på hende. “Tak.
”
“Vent,” sagde hun og trak en myslibar op fra lommen – hendes aftensmad. Han greb den med en hånd, lukkede døren og forsvandt ind i skyggerne. Thea kørte hjem og fortalte sig selv, at hun havde gjort det rigtige. At han var i sikkerhed.
At hun ville glemme det hele næste morgen. Hun tog fejl på alle tre punkter. Hun vågnede ved lyden af vold mod træ. Et tungt, rytmisk dunk.
Nogen forsøgte at sparke hendes dør af hængslerne. Uret viste 14:10 – hun havde knapt fået fem timers søvn. Hun listede ud i stuen med sin tunge lommelygte. Gennem dørspionen så hun to mænd.
Den ene, bygget som en klippeblok, scannede korridoren. Men det var manden forrest, der fangede hende. Han var høj, klædt i et mørkt, upåklageligt jakkesæt, der så fuldstændig fremmed ud mod opgangens afskallede vægge. Hans ansigt var skarpt, kantet, og hans øjne var rettet direkte mod dørspionen – som om han kunne se hende gennem glasset.
Han ventede. Han vidste, hun var der. Hun låste op og åbnede døren ti centimeter, foden kilet fast bag den. “Kan jeg hjælpe dig?
”
“Thea Holm,” sagde han. Det var ikke et spørgsmål. “Hvem spørger? ”
“Mit navn er Victor Morosof.
” Navnet betød intet for hende, men irritationen i klippeblokkens øjne fortalte hende, at det burde have gjort det. “Hvad vil du? ”
“Klokken tre i morges kørte en sølvfarvet Ford Fiesta registreret i dit navn op til lågerne ved mit hjem. Min søn steg ud af den i live.
”
Adrenalin skød gennem hende. “Er han okay? ” udbrød hun. Sygeplejersken overtrumfede instinktet til at lyve.
I et splitsekund krakelerede den kolde maske. En muskel spjættede i hans kæbe. “Han har det godt. Et brækket ribben, mindre kvæstelser og mild underafkøling.
”
Thea åndede lettet ud. “Hvorfor ringede du ikke til politiet? ”
“Han bad mig om ikke at gøre det,” sagde hun og mødte hans blik. “Han sagde, at de mænd, der efterlod ham, ville finde ham først.
I betragtning af, at du står her i stedet for en efterforsker, gætter jeg på, at han havde ret. ”
Victor løftede en hånd, og hans mand stivnede øjeblikkeligt. “Min søn blev taget fra et køretøj tre gader fra, hvor du fandt ham. De mænd, der tog ham, er døde.
Men han slap væk under skudvekslingen og gik i tre timer i stormen. Havde du ikke stoppet, ville han ikke have overlevet natten. ”
“Så du er her for at sige tak. Selv tak.
Godnat. ” Hun bevægede sig for at lukke døren. Victor lagde en flad hånd mod træet. “Jeg efterlader ikke gæld ubetalt, frøken Holm.
Du reddede mit blod. Det kræver kompensation. ”
Han trak en tyk kuvert op fra inderlommen og rakte den frem. “Det dækker en ny bil, en bedre lejlighed.
Tag den. ”
“Jeg vil ikke have dine penge. Jeg samlede ikke et barn op i regnen for at få en udbetaling. ” Hun skubbede mod døren.
“Vi er færdige her. ”
Victor studerede hende et langt øjeblik. “Stolthed er en luksus i denne by. Er du sikker på, du har råd til det?
”
“Jeg har råd til at sove med ren samvittighed. Kom ikke tilbage. ”
Han trak langsomt sin hånd tilbage og stak et lille, matsort kort ind i sprækken på dørkarmen. “Når du indser, at din samvittighed ikke betaler din husleje eller beskytter dig mod mørket, så ring til det nummer.
” Så vendte han sig om og gik. Thea låste døren og stod længe og stirrede på kortet. Hun rørte det ikke. Fredag aften var skadestuen en krigszone.
Thea bevægede sig gennem kaosset med trænet distance. Klokken var 23:30, da overlæge Matsen råbte: “Skudoffer på vej. Ti minutter ude. Bandeopgør fra Amager.
”
Ti minutter senere fløj dørene op. En ung mand med en blodig bandage om brystet blev skubbet ind. Da de flyttede ham over på traumebåren, fløj dørene op igen. Tre mænd stormede ind.
De var ikke sundhedspersonale. Lederen, en spinkel fyr med en skorpion tatoveret på halsen, skubbede en sikkerhedsvagt op mod væggen. “Hvor er Markus? ” råbte han og fik øje på den blodige patient.
“Det er ham. Luk mig ind. ”
De kan ikke være herinde, råbte Matsen og trådte foran stuen. Den spinkle mand trak en tung sort pistol og pegede den mod Matsens bryst.
“Flyt dig, for helvede. ”
Skadestuen blev dødsstille. Thea frøs med en pose saltvand i hænderne. Pistolen var rettet mod hendes kollega.
Der var intet politi i nærheden. Før pistolmanden kunne trykke på aftrækkeren, gled skydedørene op. To mænd kom ind, klædt i mørke jakkesæt. Den ene var klippeblokken fra Theas opgang.
Den anden var lidt højere. Pistolmanden snurrede rundt og løftede sit våben. Klippeblokken blinkede ikke. Hans hånd rakte ud, greb fat i pistolens løb, vred den af og kørte sin håndflade op i pistolmandens næse med et kvalmende knæk.
Pistolmanden faldt som en dukke. De to andre bandemedlemmer frøs. Den anden mand i jakkesæt trådte frem og afslørede en pistol med lyddæmper, skjult af sin egen krop. Han pegede den ikke.
Han så bare på dem. “Skrid,” sagde han stille. De to mænd vendte sig om og spurtede ud. Klippeblokken sparkede den tabte pistol ind under en stolerække, bukkede sig ned, løftede den bevidstløse pistolmand i nakkeskindet og slæbte ham ud.
Før han forsvandt, mødte hans øjne Theas i to sekunder. En klar besked: Vi ser dig. Skadestuen var lammet i fem sekunder, før Matsen snappede ud af det. “Holm.
Skru op for droppet. ”
Theas hænder rystede, da hun genoptog arbejdet. Men hendes tanker var et andet sted. Hun forstod nu, hvad Victors besøg havde betydet.
Han var ikke kommet for at tilbyde hende penge. Han var kommet for at gøre krav på hende. Det sorte kort var ikke et tilbud. Det var et brændemærke.
Da hendes vagt sluttede klokken syv om morgenen, gik hun ud til sin bil. Perfekt centreret på forruden, klemt fast under vinduesviskeren, lå en enkelt fejlfri hvid rose. Ingen seddel. Intet bånd.
Thea stirrede på den i lang tid. Så smed hun den i skraldespanden på parkeringspladsen. Hjemme trak hun det sorte kort ud af sprækken i dørkarmen og smed det i køkkenskraldespanden oven på æggeskaller og kaffegrums. Hun ville have sit liv tilbage.
Hun ville ikke have hvide roser eller mænd i jakkesæt. I tre dage så universet ud til at adlyde. Så kom torsdag. Hun var på møntvaskeriet på Ravnsborggade, en deprimerende betonbygning, der lugtede af klorin.
Hun sad på en revnet plasticstol og så sin kittel tumle i tørretumbleren. Døren bimlede. To mænd kom ind. De bar ikke vasketøj.
De bar tunge lædere og efterlod våde fodspor. De gik direkte mod hende. “Thea Holm,” sagde den ene. Hans ansigt var arret, hans stemme tyk.
Den anden mand stod to skridt bagved og blokerede gangen. “Hvem spørger? ” spurgte Thea roligt, men grebet om sin bog strammedes. “Vi skal bare snakke.
Om et lift, du gav et barn for et par nætter siden. Nede på Støvvej. ”
Victor havde sagt, at de mænd, der tog Leo, var døde. Han havde ikke nævnt deres venner.
“Jeg ved ikke, hvad du taler om. ” Hun rejste sig og skubbede sin vasketøjsvogn mod dem. Den tynde mand stoppede den med hånden. “Lad være med at spille dum.
Vi fik din nummerplade fra et trafikkamera. Vi ved, du samlede Morosof-knægten op. Vi vil vide, hvad han fortalte dig, før han kom hjem. ”
“Han sagde, han kunne lide varmeapparatet.
Slip nu vognen. ”
Manden greb hendes arm. Hans greb var jern. “Du kommer med os.
”
Thea skreg ikke. I stedet greb hun den tunge klorin-flaske fra bordet ved siden af sig og smadrede den direkte ind i mandens ansigt. Han brølede og slap hende. Hun skubbede vognen med al sin vægt ind i den anden mands knæ, så han faldt baglæns ind i en række vaskemaskiner.
Hun ventede ikke. Hun løb mod baggangen. Bag sig hørte hun et skud. Glas splintredes.
Thea ramte nødudgangen og bragede ud i gyde. Hun løb gennem mørket, indtil hun nåede hovedgaden og smeltede ind i en mængde fodgængere. Fire gader væk stoppede hun og pressede ryggen mod en mur. Hendes hænder rystede ukontrollabelt.
Hun kunne ikke gå til politiet – hvis disse mænd havde adgang til trafikkameraer og kendte Victors navn, var alt kompromitteret. Hun kunne ikke tage hjem. Hun var jaget. Hun stak hånden i lommen.
Hendes fingre rørte ved et lille stift stykke karton. Hun stivnede. Hun havde smidt kortet væk. Men i et sjældent øjeblik af kynisk pragmatisme havde hun fisket det op af skraldespanden og proppet det i baglommen.
Hun trak det frem. Hun gik hen til en telefonboks, puttede en mønt i og tastede nummeret. Linjen ringede én gang. “Tal,” sagde en professionel stemme.
“Det er Thea Holm. Jeg ringer til nummeret. ”
To sekunders pause. “Sted: hjørnet af Griffenfeldsgade og Nørrebrogade.
Bliv væk fra gaden. Tre minutter. ”
Præcis tre minutter senere gled en sort SUV op til kantstenen. Bagdøren sprang op.
Thea tøvede ikke. Hun klatrede ind. Interiøret lugtede af dyrt læder. Klippeblokken sad på forsædet.
Og fra mørket ved siden af hende: Victor Morosof. Han holdt et krystalglas. “Du bløder,” sagde han. Det var en anklage.
Hun rørte ved sin kind. Hendes fingre kom tilbage våde – glas fra den smadrede tørretumbler. “Jeg havde en uenighed i møntvaskeriet,” sagde hun. Hendes stemme skalv på trods af hendes bedste vilje.
Victor rakte hende et rent lommetørklæde. “Petrovics mænd,” sagde han sagte, som om navnet smagte af aske. “Rørte de dig? ”
“En greb min arm.
Jeg brækkede hans næse med en flaske klorin. ”
For et splitsekund trak det i Victors mundvig. Så blev det erstattet af en iskold stilhed. “Skød de efter dig?
”
“Ja. ”
Victor så ikke vred ud. Han lænede sig tilbage. Stilheden, der strålede fra ham, var langt værre end råb.
Det var stilheden fra en mand, der beregnede banen for en kugle, han var ved at affyre. “Din lejlighed er ikke længere sikker. Dit hospital er ikke længere sikkert. De ved, du er en løs ende.
De vil binde den. ”
“Så hvad gør jeg? ” Hendes ødelagte liv ramlede endelig ned over hende. “Jeg har et job.
Jeg har en lejekontrakt. ”
“Asbjørn har et hold i din lejlighed. Dine ejendele bliver pakket. Hospitalet er blevet informeret om, at du tager orlov på ubestemt tid.
”
Thea stirrede på ham. “Hvornår gjorde du alt det? Jeg ringede for ti minutter siden. ”
“Jeg gjorde det for tre dage siden.
Da du smed mit kort i skraldespanden, vidste jeg, at det kun var et spørgsmål om tid. Du var for stolt til at acceptere min beskyttelse frivilligt, så jeg forberedte mig på det øjeblik, hvor du ikke ville have noget valg. ”
“Du overvågede mig? ”
“Jeg sikrede et aktiv.
”
“Jeg er ikke et aktiv! ” hvæsede hun. “Jeg er sygeplejerske. Nu bliver der skudt efter mig på grund af din krig.
”
Victor bevægede sig, så hurtigt at hun ikke registrerede det. Pludselig var hans ansigt centimeter fra hendes, hans tilstedeværelse trykkede hende fast i sædet. “Du trækker vejret i min bil i stedet for at forbløde på et møntvaskeri på grund af min krig. Du blandede dig i denne verden i det øjeblik, du åbnede din bildør for min søn.
Du tilhører strømmen nu. Stop med at kæmpe mod understrømmen. ”
Hun holdt hans blik. Hun var bange, men hun nægtede at se væk.
“Hvor skal vi hen? ”
Victor lænede sig tilbage. “Hjem. ”
Ejendommen i Charlottenlund var en fæstning forklædt som en villa.
Gæstesuiten var større end hele Theas lejlighed, med en kæmpe seng, tunge egetræsmøbler og en knitrende pejs. I to dage så hun ikke andet end væggene. Hun havde ikke engang sit eget tøj – Asbjørn havde forsynet hende med dyre, diskrete kjoler og bukser, der passede hende perfekt. Det foruroligede hende dybt.
Den tredje morgen bankede nogen på døren. Leo stod i døråbningen med en sølvbakke med to kopper te. Hans blå mærker var falmet til gulligt, men han gik stadig stift i venstre side. “Maria sagde, du ikke spiste morgenmad.
”
Theas pansrede facade krakelerede øjeblikkeligt. Hun tog bakken fra ham. De sad på kanten af sengen. “Undskyld,” sagde Leo stille.
“For at have fået dig til at stoppe. Min far siger, at Petrovics mænd skød efter dig på grund af mig. ”
Thea satte sin kop ned. “Leo, hør her.
Voksne mænd, der træffer forfærdelige valg, skød efter mig. Du er en otte-årig dreng, der gik i frysende regn uden en sko. Jeg stoppede, fordi det var det rigtige at gøre. Jeg fortryder det ikke.
”
“Men du kan ikke tage hjem. ”
Hun smilede svagt. “Et hjem er bare en kasse, man opbevarer sine ting i. Jeg finder en ny kasse på et tidspunkt.
”
Leo studerede hendes ansigt, vurderede løgnen, før han langsomt nikkede og drak sin te. Den aften kom Victor ind på hendes værelse uden at banke. Han så træt ud. “Mændene i møntvaskeriet er døde,” sagde han i en samtale-tone, som om han kommenterede vejret.
Thea følte en kold klump i maven. Hun tilbragte sit liv med at kæmpe for at holde blodet inde i folks kroppe. “Fortæl mig det ikke,” hviskede hun og så væk. “Du er nødt til at vide det.
Truslen mod dig bliver afmonteret stykke for stykke. ”
“Ved at dræbe dem. ” Hun lo bittert. “Rent virksomhedssprog.
Ændrer ikke på, hvad det er. Du sidder her og drikker whiskey, mens folk forbløder i gyder. Og du trak mig lige ind midt i det. ”
Victor rejste sig og lukkede afstanden mellem dem.
“Tror du, jeg nyder det her? Min far byggede et syndikat. Jeg arvede en krig. Hvis jeg viser svaghed, dør mine mænd.
Hvis jeg tøver, dør min søn. ” Han løftede en hånd og rørte forsigtigt ved plaget på hendes kind. “Jeg holder mine folk i live. Jeg gør, hvad der skal til.
Du gør præcis det samme på dit hospital. Du bekæmper døden med skalpeller. Jeg bekæmper den med kugler. Mine metoder er bare mindre sterile.
”
“Jeg er ikke en af dine folk,” hviskede hun. Han så ned på hende. “Det er du nu. ”
De følgende dage var en mærkelig suspenderet virkelighed.
Ejendommen fungerede med et luksushotels præcision, men stilheden var øredøvende. Thea var et kaosvæsen. Stilheden drev hende til vanvid. Den ottende nat brød stilheden endelig.
Klokken var over to om morgenen, da bagdøren blev smækket op med nok kraft til at sprække gipsvæggen. Asbjørn snublede over tærsklen, hans hvide skjorte gennemblødt i en klar, skinnende rød farve, der spredte sig over hans højre side. Han slæbte en yngre mand, knap tyve, hvis ben var viklet ind i en grå, blodnedsmurt tøjremsel lavet af et bælte. Efter dem fulgte Victor, våd af regn, hans øjne vilde.
Han bar en tung riffel. “Få ham op på bordet,” gøede han. Asbjørn hejste den unge mand op på køkkenøen. Knægten stønnede en frygtelig, våd lyd.
“Hvor er overlæge Matsen? ” råbte Victor til en vagt. “Tyve minutter ude. Han har ikke tyve minutter,” sagde Thea.
Victor vendte hovedet mod hende. Han åbnede munden for at beordre hende væk, men Thea var allerede i bevægelse. Hun så ikke en mafiahåndlanger. Hun så en traumestue.
Den udmattede skadestue-sygeplejerske klikkede øjeblikkeligt på plads. “Asbjørn, sæt dig ned, før du besvimer,” befalede hun. Hun skubbede Victor væk med en fast hånd mod brystet og inspicerede benet. Tourniqueten sad for lavt – arterielt blod pumpede i svage stød.
“Hold ham nede,” hvæsede hun til Victor. “Hold ham nede! ” brølede hun, da han tøvede. Victor pressede den unge mand ned.
Thea rev den improviserede tourniquet af. Knægten skreg. Hun kørde hælen på sin hånd direkte ind i lårbensarterien og pressede ned med hele sin kropsvægt. “Jeg har brug for en rigtig tourniquet eller et tykkere bælte og en stiv ske.
Nu. ”
En vagt skubbede et tykt læderbælte og en træske frem. Med den ene hånd fortsatte hun presset, med den anden spændte hun bæltet, førte skeen igennem og drejede, indtil den klare røde sprøjtten aftog til et siven. “Noget at binde det fast med,” gøede hun.
Victor rev sit eget slips af og viklede det om skeen. Thea pustede endelig ud. Hun kunne mærke en puls. “Han har brug for væske og en karkirurg.
Men han forbløder ikke i de næste ti minutter. ” Hun undersøgte Asbjørns side – kuglen havde strejfet ham, en dyb fure, men ingen organskade. “Du overlever,” sagde hun tørt. Asbjørn gav hende ét langsomt, dybfølt nik.
Hun vaskede blodet af hænderne. Victor stod ved hendes skulder. Hans vilde blik var forsvundet, erstattet af en tung intensitet. Han greb et håndklæde og tørrede langsomt blodet af hendes underarme.
“Du blinkede ikke,” sagde han stille. “Rør og tryk. Jeg håndterer det hver aften. ”
“Ikke med mænd, der bringer volden med hjem.
”
Han lænede sig ind, hans mund centimeter fra hendes øre. “Du er storslået i blå laboratorietøj. ”
Det var ikke en kompliment. Det var en anerkendelse.
Han så hende. Hun følte sig ikke som en fange. Hun følte sig som en ligemand. “Bare sørg for, at din læge kommer,” hviskede hun og holdt hans blik.
Overlæge Matsen dukkede op tyve minutter senere og stoppede brat op midt i køkkenet. “Holm? Hvad fanden laver du her? ”
Thea tørrede sine hænder.
“Tager en ekstra vagt. Patienterne er klar. Lad os komme i gang. ”
Tre dage senere kom krigen til hoveddøren.
Det var en tirsdag eftermiddag. Thea var i udestuen og spillede skak med Leo, der nådesløst slog hendes dronning. Før han kunne fuldføre trækket, fløj dørene op. Asbjørn stod i døråbningen med en maskinpistol, hans ansigt helt uden farve.
“Sikkerhedsrum. Nu,” gøede han. Thea greb Leos sweater og drog ham op af stolen. De sprintede ned ad solbelyst korridor.
Halvvejs eksploderede siden af huset. Trykbølgen ramte dem som en mur; de massive glasvinduer splintredes indad. Asbjørn tacklede dem begge og tog hovedparten af glasset på sin brede ryg. “Løb!
” brølede han og skubbede dem mod den skjulte dør bag bibliotekstrappen. Thea slæbte Leo ned i mørket og tastede koden på det tastatur, som Victor havde tvunget hende til at lære udenad på andendagen. Den tunge ståldør væltede i. I sikkerhedsrummet lugtede det af gammel luft og koldt jern.
Rækker af skærme viste statisk – kameraerne var blevet sprængt i stykker. Leo krøb sammen på briksen, præcis som han havde gjort ved busstoppestedet. “Træk vejret, Leo. Din far byggede dette hus.
Det er en fæstning. ”
“Fæstninger falder,” hviskede drengen med en stemme, der var alt for gammel. Over dem trængte lydene af belejringen gennem loftet: tunge dun, knitren fra automatild, kvalmende lyde fra nærkamp. På den eneste fungerende skærm så Thea kampen udfolde sig.
Røg hang tykt. Lig lå spredt ud over de dyre tæpper. Så trådte Victor ind i billedet. Han var løbet tør for ammunition, kastede en tom pistol mod hovedet på en fremrykkende mand og lukkede derefter afstanden med skræmmende brutalitet.
Han brugte albuer, knæ og den tunge messingfod fra en knust lampe. Han kæmpede som en mand, der havde opgivet sin menneskelighed for at beskytte det, der var hans. To mænd mere strømmede ind. Victor slap den mand, han holdt, og snurrede rundt.
Han var ikke hurtig nok. Et skud blev affyret. På skærmen vaklede Victor baglæns og ramte muren, blod smurt ud på det hvide gips. Han gled ned, holdt sig om maven.
De to bevæbnede mænd rykkede frem for at gøre det af med ham. Før de kunne skyde, trådte Asbjørn ind fra sidegangen. Han løftede sit våben og eliminerede begge i to præcise skud. Så løb han hen til Victor og talte i sit radioheadset.
Et øjeblik senere knitrede højttaleren: “Thea, området er sikret. Men chefen er ramt. Slemt. Og overlæge Matsen blev dræbt i indkørslen.
”
Theas blod løb koldt. “Bring ham til klinikken,” beordrede hun og pressede knappen. Hun vendte sig mod Leo. “Bliv her.
Lås døren. Åbn den ikke for andre end mig eller Asbjørn. ”
Hun trådte ud i den røgfyldte gang, der lugtede af krudt og den tunge, søde stank fra sprængte liv. Et minut senere sparkede Asbjørn dørene til klinikken op og lagde Victor ned på det kirurgiske stålbord.
Victor var bleg som et spøgelse, hans skjorte mættet med mørkt arterielt blod. “Hvor er skuddet? ” krævede Thea og flåede hans skjorte op. “Ned og venstre kvadrant.
Udgang i ryggen. Gik forbi rygsøjlen, tror jeg. ”
Det var et gennemskud. Noget vitalt var blevet ramt.
Blødningen var voldsom. Hun havde ingen anæstesilæge, intet operationsteam. Kun Asbjørn, en steril bakke og sine egne hænder. “Jeg er nødt til at afklemme blødningen,” sagde hun og tog operationshandsker på.
Hun så ned på Victor. Hans vejrtrækning var overfladisk. “Victor, se på mig. ” Hans mørke øjne fandt langsomt hendes ansigt.
“Dette kommer til at gøre ondt. Værre end noget, du nogensinde har følt. Asbjørn, hold hans skuldre nede. ”
Victor protesterede ikke.
Han greb fat i kanten af operationsbordet, hans knoer blev hvide. “Gør det. ”
Hun stak hænderne ind i det ødelagte kød på den mand, der havde vendt op og ned på hendes liv. Victors krop stivnede, og et dyrisk brøl rev sig fra hans hals.
Krigen sluttede stille mellem klokken tre og fire om morgenen. Mens Thea kæmpede for at holde Victors blod inde i hans krop, havde Asbjørn sendt resten af Petrovics løjtnanter hjem. Uden deres chef – der lå død på Victors gulvtæppe – overgav resten sig før solopgang. Thea sad i en plastikstol i hjørnet af klinikken.
Hendes hænder var stivnet af tørret blod. På lejret lå Victor, tilsluttet to drop og en hjerteovervågning, der bippede en stabil rytme. Hans ansigt var udhulet, men han trak vejret. Suturerne var rene.
Hun havde trukket ham tilbage fra kanten. Han vågnede. Hans øjne var tunge af morfin, men intelligensen var der stadig. “Er du her stadig?
” hviskede han. “Lad være med at skrige,” svarede hun tørt. “Petrovic er død. Huset er sikret.
”
Han lukkede øjnene og udåndede et langt, skælvende åndedræt. Spændingen, der havde defineret hele hans eksistens, sivede ud af ham. Da han åbnede øjnene igen, var den kolde maske helt væk. Han så på hende ikke som en chef, men som en mand.
“I øverste skuffe på mit skrivebord er der en kuvert,” sagde han langsomt. “Asbjørn har nøglen. Inde i den er der et pas, et rent CPR-nummer, et skøde på et hus i en stille forstad i Vestjylland og nok penge til, at du aldrig skal arbejde dobbeltvagt igen. De mænd, der så dit ansigt, er døde.
Du er ikke længere et mål. Din gæld er betalt. Du er fri til at gå. ”
Thea sad helt stille.
Hun forestillede sig huset i Vestjylland. Fyrretræer. Stille gader. Et normalt job.
Et liv, hvor hun ikke frygtede høje lyde. Det var alt, hvad hun havde ønsket sig. Det var sikkert. Det var rent.
Det lød som en kirkegård. Hun så på manden på bordet. Hun huskede den måde, han havde kæmpet på i forhaven, den skræmmende, absolutte hengivenhed til at beskytte sine egne. Hun huskede den blide måde, han havde tørret blodet af hendes arme.
Hun havde set de mørkeste sider af denne verden, og hun havde opdaget en skræmmende sandhed: hun knækkede ikke under presset. Hun trivedes i det. Hun rejste sig, gik hen til sengen og trak det sorte, bøjede kort op fra lommen. Hun holdt det op, så han kunne se det.
“Det regner for meget i Vestjylland,” sagde hun. Victors åndedræt stoppede. Hans øjne søgte hendes ansigt efter tøven eller frygt. Han fandt ingen af delene.
Han fandt kun et spejlbillede af sin egen ubønhørlige vilje. Hun bøjede sig ned. Hun kyssede ham ikke. Hun pressede sin pande mod hans.
“Jeg bliver,” hviskede hun mod hans læber. “Men hvis du nogensinde prøver at sende mig væk igen, piller jeg hvert sting op, jeg lige har syet i dig. Forstår vi hinanden? ”
Victor udstødte en lyd, der var halvt latter, halvt smertestøn.
Hans uskadte arm kom op, hans hånd filtredes ind i hendes hår og trak hende tættere på. Grebet var besidderisk, desperat og fuldstændig absolut. “Forstået,” åndede han og lukkede øjnene, og lod endelig understrømmen trække hende ned.
Hun havde givet et fortabt barn et lift hjem, og derved havde hun fundet sit eget.
:max_bytes(150000):strip_icc():focal(749x0:751x2)/megan-ae6233cd3bde40ebb22cb500205df975.jpg)
