Es war Dienstag, zehn Tage vor Heiligabend, als mein Sohn Clemens anrief und mir eröffnete, dass meine Art zu kochen nicht mehr in sein Leben passte. Meine Hände steckten im Mürbeteig für die Plätzchen, die ich jedes Jahr einfror, und ich drückte das Telefon auf Lautsprecher, während ich weiterknetete. „Mama”, begann er mit diesem vorsichtigen Tonfall, den er immer anschlug, wenn seine Frau Frauke in der Nähe war. „Frauke und ich haben über das Weihnachtsessen gesprochen.
”
Ich murmelte etwas und knetete weiter. „Wir wollen dieses Jahr mal etwas anderes machen. Wir haben einen Tisch im Latelier Cuisine reserviert. Ein modernes Fusion-Restaurant.
”
Er machte eine Pause, um meine Reaktion abzuwarten. Als keine kam, sprach er hastig weiter. „Dein Essen ist völlig in Ordnung, Mama. Wirklich.
Es ist nur ein bisschen altmodisch, zu mächtig. Frauke wünscht sich etwas Leichteres, etwas Ästhetischeres. ”
Ich starrte auf das Mehl auf der Arbeitsplatte. Dreißig Jahre lang hatte ich Weihnachten ausgerichtet.
Den Gänsebraten, die Knödel, die dunkle Bratensoße, nach der Clemens als Kind immer gebettelt hatte. Das war nie nur eine Mahlzeit gewesen. Es war das Herzstück unserer Familie. Doch in seiner Stimme lag nicht der geringste Hauch von Zögern.
„Ich verstehe”, sagte ich. „Du kannst natürlich trotzdem mit ins Restaurant kommen”, fügte er schnell hinzu. „Es ist einfach entspannter. Niemand muss kochen, kein Chaos in der Küche.
”
„Ich verstehe schon, Clemens. ”
„Super, schön, dass du nicht böse bist. Wir geben dir wegen der Uhrzeit noch Bescheid. ”
Er legte auf.
Ich stand in meiner stillen Küche und weinte nicht. Ich spürte auch nicht den Drang, zurückzurufen und zu diskutieren. Wenn sie mein Essen nicht wollten, würde ich es ihnen nicht aufzwingen. Ich wusch mir die Hände und warf einen Blick auf die tiefgefrorene Gans im Kühlschrank.
Sechs Kilo feinstes Geflügel lagen da, und ich wusste genau, was ich damit tun würde. Gegen Mittag war die Küche blitzblank. Nichts deutete mehr auf ein Fest hin. Da vibrierte mein Telefon.
Eine Nachricht von Clemens. „Hallo Mama. Das Restaurant verlangt bei größeren Gruppen eine Anzahlung. Da du ja sonst immer die Einkäufe fürs Weihnachtsessen übernommen hast, könntest du uns vielleicht die Anzahlung überweisen.
Es sind 300 Euro. ”
Ich las die Nachricht zweimal. Fraukes Pragmatismus in Reinkultur. Sie wollten mein altmodisches Essen nicht, aber mein altmodischer Geldbeutel war offenbar weiterhin sehr willkommen.
Vor ein paar Jahren hatte ich Clemens eine Zusatzkarte auf mein Kreditkartenkonto ausstellen lassen. Er hatte sich daran gewöhnt, sie als seine persönliche Urlaubskasse zu betrachten. Ich öffnete die Banking-App, sperrte die Karte und entfernte die Zusatzkarte. Es dauerte keine dreißig Sekunden.
Dann tippte ich zurück: „Ich werde die Anzahlung nicht übernehmen können, Clemens. Lasst euch euer modernes Abendessen schmecken. ”
Ich warf das Telefon aufs Sofa. Das Haus fühlte sich furchtbar still an, aber es war eine saubere, aufgeräumte Stille.
Ich hatte nicht vor, hier herumzusitzen und mich wie ein ausrangiertes Möbelstück zu fühlen. Wenn ich schon ein Festmahl kochen sollte, dann für Menschen, die tatsächlich an meinem Tisch sitzen wollten. Ich griff nach meinem Mantel und einem Notizblock. Als ich vor die Tür trat, schlug mir die klare Dezemberluft ins Gesicht und vertrieb den letzten stechenden Schmerz.
Ich blickte die Straße hinunter und achtete auf die Häuser, in denen die Lichter nicht so hell leuchteten. Mein erster Halt war nicht der Supermarkt. Es war das Haus drei Türen weiter, in das vor kurzem ein junger Mann allein eingezogen war. Bastian, Ende zwanzig, Softwareentwickler aus Süddeutschland.
Ich wusste das nur, weil ich im Oktober gesehen hatte, wie er mit seinem Rasenmäher kämpfte, und ich rübergegangen war, um ihm zu helfen. Ich klopfte an seine Tür. Er öffnete in einem zerknitterten Kapuzenpullover und sah übermüdet aus. „Brigitte”, begrüßte er mich und richtete sich auf.
„Ist alles in Ordnung? ”
„Alles bestens, Bastian. Bekommst du über Weihnachten Besuch von deiner Familie? ”
Er rieb sich den Nacken und zwang sich zu einem Lächeln.
„Nein, die Zugtickets waren einfach zu teuer. Dieses Jahr sind es nur mein Laptop und ich. ”
„Jetzt nicht mehr”, sagte ich. „Ich richte am ersten Weihnachtsfeiertag ein großes Essen aus.
Gänsebraten, Kartoffelgratin, alles ganz klassisch. Ich hätte dich gerne dabei. ”
Bastian blinzelte. „Sind Sie sich da sicher?
Ich möchte mich nicht in Ihre Familienfeier drängen. ”
„Meine Familie hat andere Pläne. Der Tisch ist frei, und ich koche grundsätzlich viel zu viel. Um ein Uhr.
Sei pünktlich. ”
Ich ließ ihm keine Zeit, es zu zerdenken, drehte mich um und ging seine Einfahrt hinunter. Ein Platz war besetzt. Ich brauchte mehr.
Als Nächstes fuhr ich zur Apotheke. Petra stand an der Kasse, eine Frau in meinem Alter, die immer die Schichten an den Feiertagen übernahm. „Arbeitest du dieses Jahr wieder an Weihnachten? ”
Sie seufzte und packte meine Vitamine in eine Tüte.
„Wie immer. Der Feiertagszuschlag hilft, und meine Kinder sind sowieso erwachsen und leben weit weg. Da wird es zu Hause schnell still. ”
„Ich gebe am ersten Weihnachtsfeiertag um ein Uhr ein großes Festessen”, sagte ich und reichte ihr meine Karte.
„Wenn du eine ausgedehnte Mittagspause machen kannst, steht ein Teller mit deinem Namen bereit. ”
Petra hielt inne. Ihr Blick wurde weich. „Brigitte, wirklich?
”
„Ganz klassisch, das volle Programm. ”
Sie nickte langsam. „Ich habe ab zwei Stunden Pause. Ich werde da sein.
”
Als ich die Apotheke verließ, spürte ich eine deutliche Veränderung in meiner Brust. Die Schwere war verschwunden. Und ich fing gerade erst an. In den nächsten drei Tagen wuchs meine Gästeliste auf eine Art, die ich nicht erwartet hatte.
Ich hängte keine Flugblätter auf und machte keine großen Ankündigungen. Ich war nur aufmerksam. Ich lud Herrn Winkler ein, den pensionierten Briefträger, der jeden Morgen im Morgengrauen mit seinem Golden Retriever vorbeiging. Ich lud das junge Paar aus meinem Lesekreis ein, das finanziell schwere Zeiten durchmachte.
Ich lud sogar den Barista aus dem Café an der Ecke ein, der sich immer daran erinnerte, dass ich eine Prise Zimt in meinem schwarzen Kaffee mochte. Bis zum zwanzigsten Dezember hatten vierzehn Personen zugesagt. Fremde, Bekannte und Nachbarn, die alle eines gemeinsam hatten: Sie brauchten an Weihnachten einen Ort, an den sie gehörten. Und ich hatte den Platz, um ihn ihnen zu geben.
Mein Haus verwandelte sich. Ich schleppte den schweren Eichentisch ins Wohnzimmer, holte die Verlängerungsplatten hervor, stellte den Klapptisch von der Terrasse dazu und deckte alles mit dicken festlichen Tischdecken ab. Ich polierte das Silberbesteck, das ich seit Jahren nicht benutzt hatte. Es war anstrengend, aber ich hatte so viel Energie wie seit einem Jahrzehnt nicht mehr.
Ich zählte gerade die Suppenlöffel, als ein Auto in meine Einfahrt rollte. Ich spähte durch die Jalousien. Clemens und Frauke. Ich wischte mir die Hände ab und schloss die Haustür auf, genau in dem Moment, als Clemens nach seinem Schlüsselbund griff.
Er sah erschrocken aus, als ich die Tür öffnete. „Mama”, sagte er und fing sich schnell wieder. „Wir waren gerade in der Gegend. ”
Frauke stand hinter ihm, eine Designerhandtasche umklammert, und scannte meine Veranda, als würde sie nach Staub suchen.
„Hallo Brigitte. Wir bräuchten einen riesigen Gefallen. ”
Ich blieb im Türrahmen stehen und versperrte ihnen die Sicht auf die lange Tafel in meinem Wohnzimmer. „Worum geht es?
”
Clemens verlagerte sein Gewicht. „Wir haben heute Abend die Vorweihnachtsfeier von der Firma, und unser Hundesitter hat kurzfristig abgesagt. Kannst du auf die Corgis aufpassen? Es ist wirklich nur für ein paar Stunden.
”
Ich holte langsam Luft. „Nein. ”
Das Wort hing in der kalten Luft zwischen uns, klar und endgültig. Clemens blinzelte.
Diese Antwort hatte er nicht erwartet. „Aber Mama, du passt doch sonst immer so gerne auf die Hunde auf. Wir stecken echt in der Klemme. ”
„Ich bin beschäftigt, Clemens.
Ich muss meine eigenen Vorbereitungen für die Feiertage abschließen. ”
Frauke trat einen Schritt vor. Ihre Absätze klackten auf dem Beton. „Vorbereitungen?
Aber du kochst doch gar nicht mehr für uns. Was in aller Welt könntest du denn tun? ”
„Was ich mit meiner Zeit anfange, ist meine Sache. Ich kann euch heute Abend nicht helfen.
”
Clemens sah frustriert aus. „Komm schon, Mama. Machst du das, weil du sauer wegen des Restaurants bist? Wir haben dir doch gesagt, dass du mitkommen kannst.
”
„Ich bin nicht sauer”, stellte ich fest. Das war die absolute Wahrheit. Ich fühlte mich erstaunlich distanziert. „Aber da ihr gerade hier seid, gibt es noch etwas.
Clemens, gib mir bitte meinen Haustürschlüssel zurück. ”
Beide erstarrten. „Deinen Schlüssel? “, wiederholte er.
„Warum? Hast du die Schlösser ausgetauscht? ”
„Nein, ich organisiere nur meine Sicherheit neu. Nächsten Monat kommen Handwerker für die Heizung.
Bitte gib ihn mir. ”
Er griff in seine Tasche, sein Gesicht rötete sich vor Verwirrung und Irritation. Er löste den Messingschlüssel von seinem Ring und ließ ihn in meine wartende Handfläche fallen. „Ich verstehe nicht, warum du dich so anstellst”, murmelte er.
„Ich kümmere mich nur um mein Haus. ”
Ich steckte den Schlüssel ein. „Viel Glück bei der Suche nach einem Hundesitter. Genießt eure Feier.
”
Ich schloss die Tür sanft und drehte den Riegel hörbar um. Durchs Fenster sah ich, wie sie zu ihrem Auto zurückgingen, Frauke gestikulierte wütend, Clemens schüttelte den Kopf. Ich ging zurück in die Küche. Das Haus gehörte jetzt ganz mir.
Keine finanziellen Verstrickungen mehr, kein unangemeldeter Besuch. Ich nahm meine Lieblingsschüssel und begann, die Füllung für den Braten vorzubereiten. Ich hatte viele Mäuler zu stopfen, und keines davon gehörte meinem Sohn. Die Tage bis zum Fest verschmolzen zu einem Strudel aus Butter, Beifuß und Bratapfelduft.
Meine Küche erwachte zum Leben. Ich kochte nicht einfach, ich dirigierte ein Orchester. Ich backte drei verschiedene Kuchen, bereitete neben der Gans einen massiven Krustenbraten vor und schob Bleche mit meinem angeblich altmodischen Kartoffelgratin in den Ofen. Bastian kam am Heiligen Abend vorbei, um mir beim Stühlerücken zu helfen.
Er trug schwere Kisten mit Gläsern aus dem Keller nach oben und half mir, im Flur eine kleine Getränkestation aufzubauen. „Das ist unglaublich, Brigitte”, sagte er und blickte auf die lange durchgehende Tafel. „Das sieht aus wie in einem Festsaal. ”
„Das sieht aus wie ein richtiges Weihnachten”, korrigierte ich ihn und drückte ihm einen Becher mit heißem Apfelpunsch in die Hand.
In diesem Moment wurde mir bewusst, wie anders ich mich fühlte. In den vergangenen Jahren war der Heilige Abend für mich immer mit Angst verbunden gewesen. Ich hatte mich verrückt gemacht, ob Frauke die Gans zu trocken finden würde oder ob Clemens sich über den Zeitplan beschwerte. Ich hatte mich aufgerieben, um Ansprüche zu erfüllen, die ohnehin unerreichbar waren.
Jetzt spürte ich nur noch Vorfreude. Ich stand am Herd, weil ich es wollte, für Menschen, die keinerlei Erwartungen hatten. An diesem Abend um sechs klingelte mein Telefon. Der Name meines Sohnes leuchtete auf dem Display auf.
Ich ließ es klingeln. Er hinterließ keine Nachricht. Ich nahm an, es war wieder eine Forderung, als Bitte getarnt, oder eine Beschwerde über die gesperrte Kreditkarte, die er sicher längst bemerkt hatte. Es war mir egal.
Ich ging früh zu Bett und stellte den Wecker auf fünf Uhr morgens. Als ich aufwachte, war das Haus noch dunkel und friedlich. Ich band mir die Schürze um, schaltete den Ofen ein, setzte den Kaffee auf. Der Duft von gebratenem Geflügel erfüllte bis zum Vormittag das ganze Haus.
Ich zog ein dunkelgrünes Kleid an, richtete meine Haare und wartete. Um Punkt ein Uhr klingelte es an der Tür. Der erste meiner achtzehn Gäste war da. Sie kamen in Schüben und brachten eine Energie in mein Haus, wie es sie seit Jahren nicht mehr gesehen hatte.
Bastian trug ein Hemd und brachte eine Flasche alkoholfreien Sekt mit. Petra aus der Apotheke kam pünktlich, trug immer noch ihr Namensschild und sah unendlich erleichtert aus, endlich sitzen zu dürfen. Herr Winkler brachte seinen Golden Retriever, der sich schwanzwedelnd auf einem Teppich in der Ecke niederließ. Das junge Paar aus meinem Lesekreis überreichte mir ein handgemachtes Gesteck aus Tannenzapfen und Schleifen.
Gegen halb zwei waren alle achtzehn Plätze besetzt. Das Stimmengewirr war laut, herzlich und ungekünstelt. Es gab keine betretene Stille, keine subtilen Kritiken an der Dekoration. Die Leute stellten sich einander vor, reichten Brotkörbe weiter und schenkten einander die Gläser voll.
Dann trug ich das Essen auf. Das schwere, altmodische Essen. Als ich den massiven Gänsebraten in der Mitte des Tisches platzierte, brandete tatsächlich Applaus auf. Ich spürte, wie mich der Stolz durchströmte.
Als Nächstes kamen das Kartoffelgratin, aus dem geschmolzener Käse und Sahneblasen stiegen, dann der Rotkohl, die selbstgemachten Preiselbeeren und schließlich die kräftige dunkle Bratensoße. „Brigitte, das ist ein Meisterwerk”, seufzte Petra und beugte sich über ihren Teller. „So ein hausgemachtes Festmahl hatte ich nicht mehr, seit meine Mutter gestorben ist. ”
„Lass es dir schmecken, Petra.
In der Küche ist noch reichlich da. ”
Ich saß am Kopfende des Tisches und beobachtete einfach nur. Bastian fachsimpelte mit einem pensionierten Kfz-Mechaniker über Software. Frau Krüger, die ehemalige Lehrerin, lachte herzhaft mit dem Barista.
Sie verschlangen das Essen. Das Gratin war der Renner, die Soße musste dreimal nachgefüllt werden. Niemand verlangte nach moderner Ästhetik, niemand sehnte sich nach Fusionsküche. Sie wollten Wärme, Geborgenheit und das Gefühl, willkommen zu sein.
Ich nahm einen Bissen von meiner eigenen Füllung. Sie schmeckte perfekt, besser als in all den Jahren zuvor. Zum ersten Mal schielte ich nicht zur Tür, um darauf zu warten, dass mein Sohn hereinkam und meine Mühen verurteilte. Ich war voll und ganz in diesem Moment.
Ich schenkte mir ein Glas Wein ein und ließ den freudigen Lärm über mich hinwegrauschen. Der nächste Tag brachte eine stille, tiefe Friedlichkeit. Das Haus war etwas unordentlich, aber es war die Art von Chaos, die glücklich macht. Teller stapelten sich in der Spüle, die Spülmaschine summte, der Kühlschrank war bis obenhin voll mit Resten.
Ich saß mit einer frischen Tasse Kaffee an meiner Kücheninsel und sah zu, wie draußen leise der Schnee fiel. Mein Telefon vibrierte auf der Arbeitsplatte. Es war Clemens. Ich nahm es langsam in die Hand, trank noch einen Schluck Kaffee und hob ab.
„Hallo, Clemens. ”
„Mama”, keuchte er. Seine Stimme war gepresst, ungewöhnlich hoch und voller Panik. „Mama, bitte sag mir, dass du irgendwas gekocht hast.
Irgendwas. ”
Ich lehnte mich auf meinem Hocker zurück. „Dir auch einen guten Morgen. Was ist denn los?
”
„Das Restaurant”, stöhnte er. „Das Latelier Cuisine. Sie hatten letzte Nacht einen Wasserrohrbruch in der Küche. Der ganze Laden ist überschwemmt.
Sie haben heute Morgen alle Weihnachtsreservierungen per automatischer E-Mail storniert. Wir haben es gerade erst gesehen. ”
Ich fuhr mit dem Finger über den Rand meiner Kaffeetasse. „Das klingt nach sehr viel Stress.
”
„Es ist eine absolute Katastrophe”, überschlug sich seine Stimme. „Fraukes Eltern sind bei uns im Haus. Wir haben rein gar nichts zu essen. Frauke dachte, wir gehen aus, also hat sie nicht einmal eingekauft.
Die Supermärkte haben alle zu, Mama. Wir haben nichts. ”
Ich lächelte nicht, aber eine tiefe innere Ruhe legte sich über mich. „Das tut mir leid für euch, Clemens.
”
„Wir kommen zu dir”, verkündete er, und seine Panik wich sofort wieder seiner üblichen Überheblichkeit, alles kontrollieren zu wollen. „Ich weiß, du warst sauer, weil wir die Pläne geändert haben, aber ich kenne dich doch. Du kochst immer für eine halbe Armee. Du hast garantiert noch eine Gans im Tiefkühler oder einen Schinken.
Wir sind in zwanzig Minuten da. ”
Er wartete darauf, dass ich ja sagte. Er wartete darauf, dass ich wieder in meine alte Rolle schlüpfte, die unerschöpfliche Versorgerin, das Sicherheitsnetz, über das er sich lustig machte und auf das er sich dann doch blind verließ. „Clemens”, sagte ich leise und starrte hinaus in den Schnee.
„Ihr könnt nicht zum Essen herkommen. ”
Am anderen Ende herrschte eisige Stille. „Was meinst du damit? Wir können nicht kommen?
Mama, wir verhungern hier. Fraukes Mutter beschwert sich schon. Schließ einfach die Tür auf. Zur Not essen wir, was immer du noch in der Vorratskammer hast.
”
„Ich habe nichts, womit ich euch füttern könnte, Clemens. Es gibt keine Ersatzgans. ”
„Mama, sei doch nicht so nachtragend”, fauchte er. „Ich weiß ganz genau, dass du jedes Jahr Unmengen an Essen kochst.
Das ist nun mal das, was du tust. ”
„Das ist es tatsächlich”, stimmte ich ihm seelenruhig zu. „Und genau deshalb hatte ich gestern achtzehn Leute zum Weihnachtsessen hier. Wir hatten Gänsebraten, Krustenbraten, Gratin und drei Kuchen.
Es war wundervoll. ”
„Achtzehn Personen? “, wiederholte Clemens völlig fassungslos. „Wer bitteschön?
Du redest doch nicht mal mit acht Leuten. ”
„Nachbarn, Freunde, Menschen, die meine altmodische Küche zu schätzen wissen. ”
„Aber was ist mit uns? “, stammelte er.
„Du hast das ganze Essen weggegeben. ”
„Ich habe es nicht weggegeben, Clemens. Ich habe es meinen Gästen serviert. Die Reste sind bereits verplant, und ehrlich gesagt bin ich heute viel zu erschöpft, um Gäste zu bewirten.
Frauke und du, ihr habt eure eigenen Pläne gemacht. Ihr habt mir ausdrücklich gesagt, dass mein Essen nicht das ist, was ihr wollt. Ich habe eure Entscheidung respektiert. ”
Ich hörte Fraukes schrille Stimme im Hintergrund, die fragte, warum das so lange dauerte.
Clemens murmelte ihr etwas zu und wandte sich dann wieder an mich. „Mama, du willst uns doch nur bestrafen. Du wusstest, dass wir dich brauchen würden. ”
„Ich wusste nicht, dass in einem Restaurant ein Rohr platzen würde”, stellte ich klar.
„Ich habe einfach nur dafür gesorgt, dass mein Tisch voll ist, nachdem ihr mir mitgeteilt habt, dass ihr nicht daran sitzen werdet. Wenn du noch deinen Ersatzschlüssel hättest, wärst du vielleicht einfach reingeplatzt, um nachzusehen. Aber den hast du nicht. Meine Türen sind verschlossen, Clemens.
”
„Und was sollen wir jetzt machen? “, forderte er. Er klang exakt wie damals als Siebenjähriger, wenn er ein Spielzeug verloren hatte. „Du bist ein erwachsener Mann”, antwortete ich.
„Ich schlage vor, du machst deine Vorratsschränke auf und wirst kreativ. ”
„Du willst uns heute an Weihnachten wirklich einfach so hängen lassen? Ohne irgendwas? “, fragte Clemens und startete einen letzten verzweifelten Versuch, mir ein schlechtes Gewissen einzureden.
„Das will ich”, antwortete ich sanft. „Ihr wolltet ein modernes, ästhetisches Fest ohne mein schweres Essen. Jetzt habt ihr eins. Ihr müsst selbst herausfinden, wie ihr Fraukes Eltern satt bekommt.
Vielleicht hat die Tankstelle noch offen. Da gibt es bestimmt etwas zum Mitnehmen. ”
„Mama”, begann er, „ich werde jetzt auflegen. ”
„Clemens, ich habe einen sehr ruhigen, sehr friedlichen Tag vor mir.
Fröhliche Weihnachten. ”
Ich drückte die rote Taste und schnitt jeden weiteren Protest ab. Ich legte das Telefon auf die Theke und schaltete es komplett aus. Ich musste mir weder die Textnachrichten noch die Voicemails von Frauke anhören.
Ihre mangelnde Planung war nicht mein Notfall. Ich ging hinüber ins Wohnzimmer. Der lange Tisch stand noch immer da, eine physische Erinnerung an das, was ich in nur wenigen Tagen auf die Beine gestellt hatte. Achtzehn Menschen hatten mein Haus gestern satt und glücklich verlassen.
Ich hatte nicht um ihre Anwesenheit betteln müssen, und ich hatte mich nicht klein machen müssen, um in ihre Ästhetik zu passen. Ich musste mich nicht mit meinem Sohn streiten, keine Anwälte einschalten oder einen großen dramatischen Abgang aus seinem Leben inszenieren. Ich hatte ganz einfach aufgehört, sein Sicherheitsnetz zu sein. Ich hatte mir meinen Raum, mein Geld und meine Schlüssel zurückgeholt.
Ich ging in die Küche, öffnete den Kühlschrank und holte ein großzügiges Stück der restlichen Nusstorte heraus. Ich goss mir eine weitere Tasse Kaffee ein, gab einen Schuss Kaffeesahne dazu und setzte mich ans Fenster. Der Schnee fiel jetzt dichter und hüllte die Straße in ein makelloses Weiß. Nächstes Jahr, beschloss ich, würde ich zwanzig Leute einladen.
Ich nahm einen Bissen von der Torte. Sie war üppig, süß und auf die absolut perfektste Art und Weise altmodisch. Genauso, wie ich es mochte.
