Moja synowa była pewna, że jestem starą wiejską kobietą bez grosza przy duszy. Sprawdziła moje konto i znalazła dokładnie to, czego się spodziewała. Problem w tym, że sprawdziła niewłaściwe konto. Nazywam się Jadwiga Gosławska Lubiń.
Mam 68 lat. Mieszkam w Tarnowie, na ulicy, przy której rosną trzy stare lipy. Każdego ranka patrzę na ich korony i myślę o jednym: drzewo, które przetrwało burzę, nie krzyczy o tym. Po prostu stoi.
Przez dwa lata pozwalałam im myśleć, co chcą. Że jestem nikim, że się nie liczę, że moje słowo jest warte tyle co stara wełniana kurtka z targu. Pozwalałam im, ale tylko na jakiś czas. Moja sąsiadka Genia wie o mnie wszystko.
Wie, że wstaję o szóstej rano, że piję herbatę z mlekiem, że w piątki chodzę na targ i zawsze kupuję to samo: pietruszkę, marchew i chleb kminkowy. Wie, że mój syn Witold mieszka w Krakowie, że jest architektem i że jestem z niego dumna. Wie, że moja emerytura jest niska, że noszę tę kurtkę od trzech lat, że mój telefon jest stary. Ale nie wie najważniejszego.
Najważniejszych rzeczy nie opowiada się sąsiadkom. Na moich kontach leży milion trzysta czterdzieści tysięcy złotych. Mam trzy mieszkania w Krakowie, które wynajmuję przez firmę zarządzającą. Mam udziały w firmie logistycznej, którą pomogłam założyć w 1998 roku i częściowo sprzedałam w 2019.
Wychowałam się na Podkarpaciu, córka nauczycielki i mechanika. To prawda, ale to nie cała prawda. Przez 28 lat pracowałam jako dyrektor finansowa w firmie Karpat Express. Czytałam bilanse tak, jak inni czytają menu – szybko, bez wahania, widząc dokładnie, gdzie ukryte jest kłamstwo.
Liczby nigdy mnie nie zawiodły. Ludzie czasem tak, ale liczby nigdy. Kiedy przeszłam na emeryturę, sprzedałam część udziałów, kupiłam trzecie mieszkanie w Krakowie i otworzyłam konto inwestycyjne. Cicho, bez ogłoszeń, bez przyjęć.
Nie noszę kurtki z targu, bo nie stać mnie na inną. Noszę ją, bo jest ciepła i bo nie obchodzi mnie, co myślą o niej obcy. Mój syn Witold ma 35 lat. Dwa lata temu ożenił się z Dobrosławą Żurawską.
Ślub był w Kielcach, w mieście jej rodziców. Piękny, drogi ślub. Od razu to zauważyłam i równie szybko zauważyłam, kto za niego zapłacił. Witold długo o tym nie mówił, a ja nie pytałam.
Rodzina mojej synowej traktowała mnie z tą szczególną uprzejmością, którą bogaci – albo ci, którzy się za takich uważają – rezerwują dla biednych krewnych. To nie było niegrzeczne. To było po prostu protekcjonalne. Przyjmowanie starych mebli z prowincji z uśmiechem, ale bez zamiaru ich użycia.
Na ślub przyjechałam w wełnianej kurtce z targu. Celowo, bo dwa miesiące przed weselem coś usłyszałam. Stałam w korytarzu restauracji po obejrzeniu sali weselnej. Zastanawiałam się, czy wejść, czy poczekać, gdy usłyszałam głos matki Dobrosławy zza uchylonych drzwi.
Rozmawiała przez telefon. Nie wiedziała, że stoję obok. „Chłopak jest dobry, Dobruś. Poważny architekt.
Ale ta matka… wieś, dziecko. I co z tego? Najważniejsze, żeby on był dobry. ”
Cicho wygładziłam kurtkę.
Uśmiechnęłam się do ściany i weszłam się przywitać. Leokadia Żurawska ma 61 lat. Prowadzi agencję modelek w Kielcach. Opowie ci o tym w pierwszych pięciu minutach znajomości.
Nie wspomni, że agencja od trzech lat ledwo wychodzi na zero. Sprawdziłam to później w publicznych rejestrach, przy herbacie. Ojciec, Wojsław Żurawski, były dyrektor firmy budowlanej, cicho zlikwidowanej w 2020 roku. Przy pierwszej kolacji powiedział siedem słów i trzy razy dolał mi wody.
Jedyna osoba przy tym stole, której mi było żal. Siostra Dobrosławy, Bogna, ma 38 lat. Nazywa siebie konsultantką wizerunku. Trzy tysiące obserwujących i kredyt na samochód klasy premium.
Kiedyś zapytała, gdzie spędzam lato. Spędzam lato w moim ogrodzie w Tarnowie. Pokiwała głową z miną, jakbym powiedziała coś bardzo wzruszającego i zarazem bardzo przewidywalnego. Pierwsze miesiące po ślubie wydawały się spokojne.
Witold dzwonił w niedziele. Dobrosława czasem zaglądała do mnie z wizytą. Bogna również. Przynosiły ciasto, uśmiechały się, pytały o zdrowie.
Było miło, ciepło i poprawnie. Pewnej niedzieli przyszli wszyscy razem. „A niech pani, mamusiu, nie siedzi sama. My już jedziemy, po drodze wpadniemy.
” Usiadłyśmy przy stole. Bogna chwaliła ciasto. Dobrosława pytała, czy nie wieje od okna. Wszystko było ładne, ciepłe i właściwe.
Odpowiadałam, uśmiechałam się, nalewałam herbatę i obserwowałam. Po obiedzie zaczęło się sprzątanie. Dobrosława przejęła kuchnię. Otwierała szafki, zaglądała do środka, przekładała rzeczy.
„Mamusiu, herbata się kończy. Ja kupię. ” „Nie trzeba, kupię sama. ” „Ależ proszę, to żaden kłopot.
”
Bogna poszła do salonu, potem do sypialni. Usłyszałam, jak otwiera szafę i zamyka ją. „Jaka przytulna szafa! ” – powiedziała, wychodząc.
W języku Żurawskich „przytulna” znaczyło mała i tania. Już to wiedziałam. Podeszła do łóżka, dotknęła narzuty. „Ciekawe, gdzie śpi Witold, jak przyjeżdża.
” W jej głosie nie było pytania, tylko potwierdzenie. Wiedziała, że u mnie w domu jest tylko jedno łóżko. Przeszła do salonu, zobaczyła stary laptop. Zatrzymała na nim wzrok na sekundę, nie dłużej.
Potem odwróciła oczy. Widziałam. Potem Bogna wzięła z stołu mój telefon. Nie zapytała, po prostu go wzięła.
Jakby chciała sprawdzić godzinę, przestawić, odłożyć. Naturalny ruch, bez wahania. Tak bierze się rzeczy, które uważa się za swoje. Ekran się zaświecił.
Powiadomienie: KBA Invest, wpływ dywidendy, 12 400 złotych. Zobaczyłam, jak jej brwi unoszą się lekko. Tylko trochę, o milimetr, ale siedziałam naprzeciwko i patrzyłam dokładnie na nią. „Mamusiu, co to za konto?
” – zapytała cicho. Wstałam, podeszłam, wzięłam telefon całkiem spokojnie, tak jak bierze się swoją własność. „A, to takie stare konto. Mąż założył w latach dziewięćdziesiątych.
Same prowizje sobie naliczają. ” Zaśmiałam się cicho. „Ciągle nie mam czasu go zamknąć. ”
Bogna skinęła głową, uśmiechnęła się, nie spojrzała mi w oczy.
W przedpokoju, myśląc, że nie widzę, wyjęła telefon i napisała do kogoś wiadomość. Kilka szybkich słów. Widziałam odbicie w ciemnej szybie biblioteczki. Pisała do Leokadii.
Byłam tego pewna, tak jak kiedyś byłam pewna liczb. Bez wątpliwości, bez zastrzeżeń. Wyszli godzinę później. W drzwiach Dobrosława przytuliła mnie jeszcze raz.
„Mamusiu, jaka ty jesteś dzielna. Radzisz sobie sama. ” „Zawsze sobie radziłam sama” – odpowiedziałam. „To nic trudnego, kiedy się umie.
” Uśmiechnęła się. Nie zrozumiała. Zamknęłam drzwi. Stałam chwilę w przedpokoju, w ciszy.
Potem wyszłam do samochodu, wyjęłam z bagażnika służbowy laptop i wniosłam do domu. Otworzyłam arkusz kalkulacyjny, dodałam nowy wpis. Data wizyty. Czego szukali, co znaleźli, co napisała Bogna.
Wszystko odnotowane, wszystko na swoim miejscu. Za oknem kołysały się trzy lipy. Wiatr był ciepły, prawie wiosenny. Patrzyłam na nie i myślałam: „Przyjechali sprawdzić, kim jestem.
I wyjechali z odpowiedzią. Tylko że ta odpowiedź nie była tą, której się spodziewali. ”
List dotarł do adresatów w piątek. Wiedziałam to dokładnie.
List polecony, za potwierdzeniem odbioru. Trzy koperty, trzy podpisy. Leokadia podpisała o dziewiątej rano. Dobrosława o jedenastej.
Skrzypiński o trzynastej. Siedziałam w domu i piłam herbatę. Patrzyłam na lipy. Czekałam.
Nie musiałam czekać długo. W piątek wieczorem zadzwoniła Dobrosława. Inny głos, nie ten ciepły, troskliwy, którym pytała o zdrowie i proponowała kupno herbaty. Ten był twardszy, suchszy, jak papier ściskany w zaciśniętej pięści.
„Jadwigo Kazimiero, chcę zrozumieć, co się dzieje. ” Po raz pierwszy zwróciła się do mnie po imieniu i nazwisku. Nie „mamusiu”. Imię i nazwisko.
Jak na oficjalnym spotkaniu, jak w biurze, gdzie ludzie siedzą po przeciwnych stronach biurka. „Dzieje się dokładnie to, co jest napisane w liście” – odpowiedziałam spokojnie. „Zdajesz sobie sprawę, że to cios dla rodziny, że Witold jest zdenerwowany? ”
„Witold jest zdenerwowany, bo poznał prawdę.
Nieprzyjemnie jest poznać prawdę, ale to mija. ”
„Jaką prawdę? ” – Jej głos się podniósł. „Te transakcje to nieporozumienie.
Użyłam karty przez pomyłkę. Pomyliłam ją z moją. ”
Milczałam przez sekundę. „Dobrosławo.
Jestem dyrektorem finansowym z 28-letnim doświadczeniem. Mam tabelę z 44 transakcjami, datami, miejscami i dowodami mojego pobytu w każdym z tych dni. To nie jest pomyłka, to jest zapis. ”
Cisza.
„Możemy porozmawiać jak rodzina” – powiedziała w końcu. Głos znowu złagodniał. Przełączyła się szybko. Zauważyłam to.
„Dokładnie to proponuję. Zwrot kwoty przez bank. Bez powiadomień, bez rozgłosu. W rodzinie.
”
Odłożyła słuchawkę. W sobotę zadzwoniła Leokadia. Spodziewałam się tego telefonu. Szczerze mówiąc, czekałam na niego z lekką ciekawością.
Byłam ciekawa, którą wersję wybierze. Złość, urazę, protekcjonalność. Wybrała urazę. „Jadwigo, ja buduję swoją reputację w tym mieście od 30 lat.
Trzydzieści lat. A tu przychodzi jakiś list od prawnika pod mój adres domowy, jakbym była kryminalistką. Czy ty rozumiesz, co to dla mnie znaczy? ”
„Rozumiem, Leokadio.
Dlatego list został wysłany pod twój adres domowy, nie do pracy. ”
Pauza. „To jest groźba. ”
„To jest uprzejmość.
Groźba wyglądałaby inaczej. ”
Milczała przez kilka sekund. Słyszałam jej oddech. Szybki, napięty.
„Chcesz pieniędzy? Po prostu powiedz ile. ”
„Chcę zwrotu 3870 złotych, które twoja córka wzięła z mojej karty, i chcę wycofania tej umowy. To wszystko.
”
„Na razie to wszystko. ” Nie powiedziałam tych dwóch ostatnich słów jak groźbę. Tylko jak fakt, bo to był fakt. Na razie teczka z dokumentami dotyczącymi długów rodziny Żurawskich była u Wandy.
Nie wspomniałam o tym. Nie było potrzeby. Leokadia to wyczuła. „Porozmawiam z Dobrosławą” – powiedziała w końcu.
Cicho, bez patosu. „Będę czekać” – odpowiedziałam i odłożyłam słuchawkę pierwsza. Niedziela była spokojna, nikt nie dzwonił. Poszłam na targ, kupiłam pietruszkę, marchew i chleb kminkowy.
Rozmawiałam z Genią przy bramie. Opowiadała o wnuku, który dostał się na studia. Słuchałam, ciesząc się z nią. Potem wróciłam do domu, ugotowałam zupę i czytałam do wieczora.
Normalna niedziela, dobra niedziela. W poniedziałek zadzwonił Witold. Ta rozmowa była inna. Nie taka jak w marcu, kiedy mówił cudzymi słowami, i nie zagubiona, tylko cicha.
Głos mężczyzny, który nie spał kilka dni i dużo myślał. „Mamo, chcę przyjechać sam. ”
„Przyjeżdżaj, ugotuję żurek. ”
Przyjechał we wtorek wieczorem.
Siedział przy stole, trzymając kubek obiema rękami, jak w dzieciństwie, kiedy było mu zimno. Patrzyłam na niego i myślałam: „Mimo wszystko to mój syn. ”
„Mamo, czemu mi nie powiedziałaś o pieniądzach, kontach, mieszkaniach? ”
„Nie wiedziałam.
”
„A pytałeś? ” – Podniósł na mnie wzrok. Nie, nie pytałeś. Ale ona pytała.
Tylko nie mnie, tylko moją kartę. Witold odstawił kubek bardzo ostrożnie. Tak robią ludzie, którzy muszą czymś zająć ręce, żeby nie powiedzieć za dużo. „Ona mówi, że to pomyłka, że pomyliła karty.
”
„Witold, spójrz na mnie. ” Popatrzył. „44 transakcje w ciągu pięciu miesięcy, w dni, kiedy mnie nie było. W miejscach, do których nie chodziłam.
To nie jest pomyłka, to jest system. ”
Cisza, długa i ciężka, taka, która zapada, gdy człowiek zna prawdę, ale nie jest jeszcze gotów powiedzieć jej na głos. „Nie wiedziałem. ”
„Wiem, że nie wiedziałeś.
Dlatego rozmawiam z tobą teraz, a nie z policją. ”
Zamilkł znowu, po czym zapytał cicho: „Co mam zrobić? ”
„Nic. Nie twoim zadaniem jest spłacać jej długi.
Bank zrobi to sam. Chcę tylko jednego: żebyś zrozumiał, kto stoi po twojej stronie. Nie dla mnie, ale dla ciebie. ”
Witold siedział długo.
Pił herbatę, patrzył na stół, w końcu podniósł głowę. „Zawsze byłaś mądrzejsza od nas wszystkich. ”
„Po prostu nie chciałem widzieć. ”
„Nie musiałeś widzieć.
Po prostu żyłeś. To normalne. ”
„Mamo, zjedz ciasto” – powiedziałam. „Jest jabłkowe.
Zawsze lubiłeś jabłkowe. ”
Dwa dni po rozmowie z synem Leokadia zadzwoniła do Wandy. Nie do mnie, bezpośrednio do Wandy. To też coś znaczyło.
Kiedy dzwoni się do prawnika zamiast do człowieka, to znaczy, że rozmowa z człowiekiem już nie pomoże. Wanda zadzwoniła wieczorem. „Wycofują umowę. I są gotowi zwrócić kwotę przelewem, bez formalnego przyznania się do winy.
Nalegają na sformułowanie »dobrowolny zwrot«. Jadwigo, mogłabyś wyciągnąć więcej, gdybyś złożyła zawiadomienie. To sprawa karna. ”
„Wiem.
Ale nie potrzebuję sprawy karnej. Potrzebuję syna. ”
Wanda milczała. „Rozumiem.
”
„I jeszcze jedno” – dodałam. „Teczka z dokumentami Żurawskich. Niech zostanie u ciebie. Nie składaj jej nigdzie.
Po prostu niech będzie. Jako ubezpieczenie, jako przypomnienie, że w szklanym domu nie wygodnie rzucać kamieniami. ”
Wanda się zaśmiała. Ja też.
Po raz pierwszy od wielu dni, naprawdę, bez wysiłku. 3870 złotych wróciło na moje konto w czwartek. Dokładnie o dziesiątej rano. Zobaczyłam powiadomienie w aplikacji.
Siedziałam przy stole z herbatą, jak zawsze. Popatrzyłam na kwotę, zamknęłam aplikację, wstałam, podeszłam do okna i spojrzałam na trzy lipy. Stały jak zawsze, spokojnie, nigdzie się nie spiesząc, przetrwały burze i nie miały zamiaru się nigdzie ruszać. Przemyślałam to wszystko.
Pieniądze wróciły. Umowa została anulowana. Wacław Skrzypiński cicho wycofał się ze wszystkich bieżących spraw. Leokadia milczy, ale to nie było najważniejsze.
Najważniejsze było to, że ja nie milczałam. Po raz pierwszy od dawna nie milczałam. Witold i Dobrosława są teraz na rozstancie. Nie rozwód, rozstanie.
Mieszkają razem, ale coś się między nimi zmieniło. Czuję to w tym, jak mój syn o niej mówi przez telefon, ostrożnie ważąc każde słowo. Jak człowiek przechodzący przez pokój, w którym przestawiono meble i nie przywykł jeszcze do nowego układu. To ich życie, ich decyzja.
Nie wtrącam się. Nigdy nie powiedziałam synowi: „Zostaw ją. ” Nigdy nie żądałam wyboru, bo matka, która żąda wyboru, już przegrała. Nie z synową, nie z teściową, z samą sobą.
Powiedziałam tylko prawdę, a co z tą prawdą zrobi, to jego sprawa. Leokadia napisała do Witolda tydzień po wszystkim. Przesłał mi tę wiadomość. Przez przypadek czy celowo, zastanawiam się?
Nie pytałam. Napisała: „Twoja matka. To jest przebiegła wiejska kobieta. Całe życie udawała biedną, żeby uderzyć w odpowiednim momencie.
”
Przeczytałam dwa razy, odłożyłam telefon, wstałam, nalałam herbaty i spojrzałam w okno. Trzy lipy stały jak zawsze. Odpowiedziałam synowi jednym zdaniem. „Twój dziadek był mechanikiem.
Nauczył mnie, żeby przed wejściem do samochodu posłuchać, jak silnik pracuje. Ten skrzypiał od pierwszego dnia. ”
Witold nie odpowiedział, ale w następnym tygodniu przyjechał z czekoladowym ciastem z wiśniami, takim, jakie zawsze lubiłam, a o którym nie wspominałam nikomu poza nim. Pamiętał.
To znaczy, że nie wszystko stracone. To wystarczyło. Długo myślałam, czy opowiedzieć tę historię. Nie ze wstydu – wstyd nie jest mój – ale dlatego, że takie historie zwykle zostają w rodzinach.
Zamknięte, pogrzebane pod warstwą grzecznych słów i świątecznych zdjęć, na których wszyscy się uśmiechają i nikt nie mówi prawdy. Postanowiłam opowiedzieć, bo wiem, że gdzieś jest kobieta, która teraz siedzi przy swoim stole, trzymając cudzy dokument. Albo widzi w aplikacji transakcję, której nie zrobiła, albo słyszy w czyimś głosie słowo, które ją umniejsza, i milczy. Milczy, bo myśli: „Jestem matką, powinnam wytrzymać, powinnam być spokojna.
Powinnam być wygodna. ”
Nie. Nikt nie musi być wygodny kosztem samego siebie. Nikt.
Czasem pytają mnie, czy nie żałuję, czy to nie było zbyt ostre. List od prawnika, tabela transakcji, trzy polecone koperty. Za każdym razem myślę o jednym. O tym, jak w listopadzie otworzyłam aplikację i zobaczyłam pierwszą transakcję.
340 złotych, kwiaciarnia w Kielcach. I o tym, co wtedy poczułam. Nie złość. Złość przychodzi, gdy ktoś cię zaskakuje.
Nie byłam zaskoczona. Poczułam zmęczenie. Zmęczenie koniecznością bycia niewidzialną, tym, że nie widzą cię nie dlatego, że się ukrywasz, ale dlatego, że wygodniej im cię nie zauważać. Stara wiejska emerytka, kurtka z targu.
Przez 28 lat zarządzałam finansami dużej firmy. Sama wychowałam syna po śmierci męża, gdy Witold miał 11 lat. Kupiłam trzy mieszkania w Krakowie. Czytałam bilanse jak menu.
I przez cały ten czas byłam tylko mamą z Tarnowa w wełnianej kurtce, bo tak mi wygodnie, bo tak chcę. Nie dlatego, że nie mam nic do pokazania światu. Kiedy wszystko się skończyło, zrobiłam jedną rzecz. Zadzwoniłam do Wandy i poprosiłam o przegląd testamentu.
Nie ze złości, ale ze zrozumienia. Dokumenty powinny odzwierciedlać rzeczywistość, a rzeczywistość się zmieniła. Trzy mieszkania w Krakowie są teraz przepisane inaczej. Udziały w firmie też.
Zrobiłam to spokojnie, bez dramatu. W dwie godziny w biurze Wandy, przy kawie po wszystkim. Witold o tym nie wie. Może dowie się kiedyś.
Może będzie to rozmowa, dobra rozmowa przy stole, przy cieście, ze szczerymi słowami. A może też nie będzie dobrze. Nie buduję planów zemsty. Nie czekam, aż ktoś przyjdzie i poprosi o wybaczenie.
Nie odliczam dni do chwili, gdy będę mogła powiedzieć „a nie mówiłam”. Po prostu żyję. Wstaję o szóstej rano, piję herbatę z mlekiem, w piątki chodzę na targ po pietruszkę, marchew i chleb kminkowy. Rozmawiam z Genią przy bramie i każdego ranka patrzę na trzy lipy za oknem.
Czy wiesz, co zrozumiałam przez te miesiące? Najstraszniejsze nie jest to, że ktoś cię oszukuje. Oszukują wszystkich. To część życia – brzydka, ale uczciwa w swojej nieuchronności.
Najstraszniejsze jest, gdy zaczynasz wierzyć, że nie zasługujesz na więcej. Gdy żyjesz w cudzych ramach tak długo: „wiejska”, „stara emerytka”, aż zaczynasz myśleć, może mają rację, może to naprawdę ja? Nie. To nie ja.
Jestem 28 lat pracy, trzema mieszkaniami w Krakowie, tabelą z 44 wierszami, listem na grubym papierze z pieczęcią. Jestem kobietą, która usłyszała słowo „wieś” w korytarzu restauracji i uśmiechnęła się do ściany, bo już wiedziała: nadejdzie moment, gdy ten uśmiech okaże się ważniejszy niż jakikolwiek krzyk. Ten moment nadszedł. Leokadia myślała, że podpisze umowę i zniknie.
Cicha, wygodna, niewidzialna teściowa. Dobrosława myślała, że nie zauważę transakcji. Stara kobieta z prostym telefonem i niską emeryturą. Bogna myślała, że laptop z kotkami to wszystko, co mam.
Wszystkie się myliły. Nie dlatego, że jestem przebiegła, nie dlatego, że jestem mściwa, ale dlatego, że jestem spostrzegawcza. Całe życie uważnie patrzyłam na ludzi, słowa, liczby, pauzy w rozmowach, boczne spojrzenia, uniesione o milimetr brwi. To nie jest spryt, to doświadczenie.
A doświadczenie to jedyna rzecz, która nie maleje z wiekiem. Ono tylko rośnie. Leokadia myślała, że postawiła kropkę. Dla mnie to był przecinek.
Początek nowej części, tej, którą piszę sama. Bez cudzych podpowiedzi, bez cudzych zgód, bez cudzych spojrzeń, w których jestem tylko wiejską kobietą. Trzy lipy stoją za oknem, ja też stoję. I wiesz, ani jedna, ani druga nie jest obca burzom.
Miłości i szacunku nie można kupić. Nie można ich wymusić, wygrać sprytem czy siedmiostronicową umową. Można je tylko zapracować. Moja matka, nauczycielka z Podkarpacia, to wiedziała.
Mój ojciec to wiedział, mechanik, który nauczył mnie słuchać silnika, zanim wsiądę do samochodu. Teraz ja też to wiem. Jeśli siedzisz dziś gdzieś, trzymając cudzy dokument, albo widzisz na telefonie transakcję, której nie zrobiłaś, albo słyszysz w czyimś głosie słowo, które cię umniejsza – nie milcz. Nie dlatego, że potrzebujesz zemsty, ale dlatego, że zasługujesz na to, by cię usłyszano.
Teraz, w każdym wieku, w każdej kurtce. Dziękuję, że byłaś ze mną dzisiaj. Dziękuję, że wysłuchałaś do końca.
Cześć.
