Der Schusterleisten stand neben der Küchentür, eisenschwarz und schwer wie ein kleiner Amboss. Jeden Monat zog mein Großvater einen abgelaufenen Schuh darüber und schlug winzige Nägel in ein frisches Stück Leder, bis die Sohle wieder hielt. Ein Paar Stiefel konnte den Menschen überdauern, der sie gekauft hatte. Ein Wollmantel überstand drei Generationen.
Im ganzen Haus hielten 25 Tricks jeden Gegenstand am Leben – und heute ist fast jeder davon still und leise verschwunden. Wenn eine Axt einen gebrochenen Stiel hatte, warf niemand die Axt weg. Das Eisen war noch gut. Man ging in den Eisenwarenladen und kaufte einen neuen Stiel aus Esche oder Buche, passend zur Größe des Kopfes.
Sie hingen dort an Haken, sortiert nach Länge und Stärke, manchmal zwanzig verschiedene Größen nebeneinander. Zu Hause trieb man den Stiel in die Öffnung und setzte ihn mit einem Keil fest. Manche legten das Holz vorher in Wasser, damit es aufquoll und sich noch fester ins Eisen presste. In der Werkstatt roch es dann nach frisch gespaltenem Holz, nach Schweiß, nach ehrlicher Arbeit.
Der Vater zeigte es dem Sohn, der Sohn zeigte es seinem Sohn, und keiner redete darüber, weil es einfach dazugehörte. Der Kopf hielt drei Generationen. Nur die Stiele wechselten. Heute wirft man das Ganze weg und kauft neu für ein paar Euro – und das neue Werkzeug hält halb so lang wie der alte Stiel allein.
Wenn ein Besen abgenutzt war, hat man ihn nicht entsorgt. Man zog die alten Borsten mit einer Zange heraus und zog neue ein. Durch die Bohrlöcher im Holzkörper wurde frisches Borstenmaterial gefädelt und mit Draht befestigt. In den Dörfern kamen fahrende Bürstenbinder vorbei, die das auf der Stelle erledigten.
Man hörte sie schon von weitem, weil sie ihren Dienst ausriefen. Sie trugen ihr Werkzeug in einem Holzkasten auf dem Rücken und richteten jeden Besen in einer Viertelstunde wieder her. In der DDR konnte man im Konsum gebündelten Borstenersatz kaufen. Ein einziger Besenkörper hielt zwanzig Jahre, manchmal länger.
Der Beruf des Bürstenbinders ist heute ausgestorben. Die meisten wissen gar nicht mehr, dass es ihn gab. Heute kauft man einen Plastikbesen, der vielleicht zwei Jahre hält. In fast jedem Haushalt lag ein kleiner Schleifstein in der Schublade, flach und feinkörnig.
Damit schärfte man die Schere regelmäßig nach. Man hielt die Klinge im richtigen Winkel und zog sie in nur einer Richtung über den Stein, immer von sich weg, gleichmäßig, ohne Druck. Danach prüfte man an einem Stoffrest, ob sie wieder sauber schnitt. Ein guter Solinger und fünf Minuten Geduld – mehr brauchte es nicht.
Der ganze Trick war der Winkel. Wer ihn einmal gelernt hatte, dessen Schere blieb jahrzehntelang scharf. Die Mutter zeigte den Winkel der Tochter, und die Tochter vergaß ihn nicht. Wer ihn nie gelernt hat, kauft heute jedes Jahr eine neue Schere aus gestanztem Blech, die nach ein paar Monaten nicht mehr schneidet.
Wenn eine Fensterscheibe einen Sprung bekam, wurde nicht das ganze Fenster getauscht. Man ging zur Glaserei um die Ecke, kaufte eine einzelne Scheibe für ein paar Mark und setzte sie selbst ein. Den alten Kitt löste man mit dem Kittmesser heraus, Stück für Stück, vorsichtig, damit der Holzrahmen keinen Schaden nahm. Dann drückte man frischen Leinölkitt um die neue Scheibe und strich ihn mit dem Daumen glatt.
Vorher rollte man den Kitt zwischen den Handflächen warm, bis er weich und geschmeidig war. Der ölige Geruch hing danach stundenlang im Zimmer. Dreißig Minuten Arbeit und ein kleiner Klumpen Kitt. Heute bedeutet eine gesprungene Scheibe einen Anruf bei einer Firma und eine Rechnung im vierstelligen Bereich.
Auf dem Land waren Gummistiefel Arbeitsgerät, und Arbeitsgerät wurde repariert, nicht weggeworfen. Bei einem Riss raute man die Stelle mit grobem Schleifpapier auf, trug Gummilösung auf, presste einen Flicken auf und hielt ihn mit einer Klammer fest, bis alles durchgetrocknet war. Das Flickzeug für Fahrradschläuche funktionierte genauso. Auf jedem Hof stand eine Dose Vulkanisierlösung im Regal, direkt neben dem Schmieröl und dem Bindedraht.
Ein Paar Gummistiefel musste in den Fünfzigern auf einem Bauernhof manchmal ein Jahrzehnt halten. Die Kinder trugen die geflickten Stiefel der älteren Geschwister, und niemand verlor ein Wort darüber. Heute kosten sie so wenig, dass niemand mehr auf die Idee kommt, sie zu flicken. Was sagt es über einen Haushalt, wenn jeder Gegenstand darin mindestens einmal repariert worden ist?
Es bedeutet, dass jemand in diesem Haus jedes Material verstanden hat, jede Verbindung, jede Schwachstelle. Dieses Wissen kam nicht aus Büchern. Es ging von Hand zu Hand weiter, von der Mutter zur Tochter, vom Vater zum Sohn, am Küchentisch und in der Werkstatt. Es war kein Unterricht.
Niemand setzte sich hin und sagte: Jetzt zeige ich dir, wie man das macht. Man schaute einfach zu, half mit, und irgendwann konnte man es. So war das eben – und irgendwann hat diese Kette aufgehört. Eimer aus Zink, Gießkannen aus Blech, Kochtöpfe mit undichten Nähten – das alles wurde gelötet.
Man erhitzte den Lötkolben über der Flamme, trug Flussmittel auf und ließ das Zinn in die schadhafte Stelle laufen. Dabei breitete sich der scharfe Geruch von Kolophonium in der ganzen Küche aus. In fast jedem Haushalt lag ein Lötkolben in der Werkzeugschublade, gleich neben dem Hammer und der Zange. Die Männer machten das abends nach der Arbeit am Küchentisch oder auf der Werkbank im Keller.
Eine Gießkanne mit drei sichtbaren Lötstellen war kein Zeichen von Armut. Sie war ein Zeichen dafür, dass in diesem Haushalt nichts leichtfertig aufgegeben wurde – und sie tat ihren Dienst genauso gut wie eine neue. Vor jedem Mähen wurde die Sense kalt gehämmert und gedengelt, bis die Klinge hauchdünn war. Dann erst kam der Wetzstein.
Man saß auf dem Dengelstock im Hof, meistens früh am Morgen, wenn es noch still war und der Tau auf dem Gras lag. Das rhythmische Klingen des Hammers auf dem kleinen Amboss. Die Nachbarn hörten es und wussten, dass bald gemäht wird. Danach kam das leise Streichen des nassen Wetzsteins an der Schneide entlang.
Den Wetzstein trug man im Kumpf, einem kleinen Behälter mit Wasser, der am Gürtel hing. Draußen auf der Wiese wurde die Sense alle paar Reihen nachgewetzt. Eine gut gedengelte Sense schnitt durch Gras wie durch Seide. Die Klinge konnte ein ganzes Arbeitsleben halten.
Heute kennen die meisten nicht einmal mehr das Wort Dengelstock. Wenn das Geflecht eines Stuhls durchhing oder riss, wurde der Stuhl nicht weggeworfen. Man flocht ihn neu. Das Peddigrohr wurde in Wasser eingeweicht, bis es biegsam war, und dann in einem Muster aus sechs Bahnen durch die Bohrungen im Rahmen gezogen.
Stunde um Stunde für einen einzigen Stuhl. Die Finger wurden wund, und das Wasser musste regelmäßig nachgefüllt werden, damit das Rohr nicht spröde wurde. In manchen Gegenden kamen fahrende Stuhlflechter durch die Dörfer und boten das als Dienst an. Sie setzten sich auf die Kirchenbank oder den Dorfplatz und arbeiteten, während die Leute zuschauten.
Ein guter Buchenholzrahmen hielt hundert Jahre. Nur die Sitzfläche nutzte sich ab – und genau die konnte man immer wieder erneuern. Schuhe, Gürtel, Taschen, Arbeitsschürzen. Alles aus Leder wurde regelmäßig gepflegt, meistens am Samstagabend oder am Sonntagmorgen.
Arbeitsschuhe rieb man am Ofen mit Lederfett ein, weil die Wärme die Poren öffnete und das Fett tiefer einzog. Man massierte das Fett in kreisenden Bewegungen ein, bis das Leder dunkler wurde und weich. Die Sonntagsschuhe bekamen Schuhcreme und wurden mit einer Rosshaarbürste auf Glanz gebracht. Das Geräusch der Bürste auf dem Leder, schnell und gleichmäßig, kannte jedes Kind.
Leder, das regelmäßig gefettet wurde, blieb jahrzehntelang geschmeidig. Leder, das man vergaß, wurde innerhalb eines Jahres brüchig. Der Unterschied waren fünfzehn Minuten pro Woche – und diese Minuten entschieden über Jahrzehnte. Bei Emailletöpfen, Schüsseln und Waschbecken sprang mit der Zeit die Beschichtung ab.
Kleine Schäden versiegelte man selbst mit einer Reparaturmasse für Emaille, die mit einem Holzspachtel aufgetragen und trocknen gelassen wurde. Bei größeren Stellen kam der Kesselflicker, oder man nietete von innen eine kleine Metallplatte an. In der DDR gab es im Konsum Reparatursets in kleinen Blechdosen, mit Gebrauchsanweisung auf der Rückseite. Weiße Emailletöpfe mit sichtbaren Flickstellen standen in jeder Küche.
Niemand schämte sich dafür. Im Gegenteil: Es hieß, die Frau im Haus wirtschaftet gut. Ein einziger Emailletopf diente dreißig Jahre, mit zwei oder drei Reparaturen im Laufe der Zeit. Er musste nur dicht sein und seinen Dienst tun.
Es gab kein Wort für Wegwerfartikel in diesen Haushalten. Nicht weil die Leute Idealisten waren, sondern weil das Geld knapp war und jedes Ding echte Arbeit gekostet hatte. Wenn ein Topf so viel kostete wie ein Wochenlohn, warf man ihn nicht wegen eines Absplitters weg. Man reparierte ihn.
Das war keine Philosophie, das war Rechnen – und jeder in der Familie konnte rechnen. Irgendwann hat sich diese Rechnung leise umgekehrt. Die Dinge wurden billiger, die Arbeitszeit wurde teurer. Und mit dieser Umkehr ist etwas Wichtiges verschwunden, das sich mit Geld nicht messen lässt.
Wenn der Kragen eines Hemdes außen durchgescheuert war, trennte man ihn auf, drehte ihn um und nähte ihn wieder an. Die ungetragene Innenseite kam nach außen. Man brauchte einen Nahtrenner, ein Bügeleisen und eine ruhige Hand. Mit kleinen Stichen wurde der Kragen wieder befestigt, so sauber, dass man die Reparatur nur sah, wenn man wusste, wo man hinschauen musste.
Manschetten bekamen die gleiche Behandlung. Ein weißes Sonntagshemd sah nach einem Abend Arbeit wieder aus wie neu. Es kostete nichts außer Garn, Geduld und das Wissen, wie ein Kragen aufgebaut ist. Dieses Wissen hatte die Mutter, und die Großmutter vor ihr.
Heute weiß kaum noch jemand, dass Hemdkragen früher oft sogar separat geknöpft waren. Lockere Stuhlbeine, wackelnde Tischrahmen, gerissene Schubladenzinken – das alles wurde mit heißem Knochenleim wieder verleimt. Man erhitzte die Leimperlen im Wasserbad, bis sie flüssig waren und eine honigdicke Masse ergaben. Dann kratzte man den alten Leim von der Verbindung ab, trug frischen auf und spannte die Stelle über Nacht ein.
Der warme, tierische Geruch des Leimtopfes gehörte zur Werkstatt wie Hobel und Säge. Knochenleim hatte einen Vorteil, den heute kaum noch jemand kennt: Er war umkehrbar. Man konnte die Verbindung mit Dampf wieder lösen und neu leimen. Viele moderne Klebstoffe härten unumkehrbar aus.
Bricht die Naht erneut, lässt sich der alte Kleber kaum noch spurlos entfernen. Die alte Methode ging davon aus, dass ein Stuhl im Laufe seines Lebens mehr als einmal repariert werden muss. Und genauso war es. Wenn der Bezug eines Sessels riss oder die Polsterung durchhing, wurde das Stück bis auf den Rahmen abgebaut und neu aufgearbeitet.
Alter Stoff und Rosshaar oder Seegras kamen heraus. Man konnte das Rosshaar riechen, diesen trockenen, staubigen Geruch, der in jedem alten Möbelstück steckt. Neue Füllung wurde eingesetzt, neuer Stoff darüber gespannt und mit Polsternägeln befestigt, einer nach dem anderen in gleichmäßigem Abstand. Manche machten das selbst abends in der Stube, andere brachten es zum Polsterer, der in der Werkstatt hinter seinem Laden arbeitete.
Ein Sesselrahmen aus massiver Eiche diente sechzig Jahre in einer Stube. Nur die weichen Teile nutzten sich ab – und genau die waren austauschbar. Bettlaken lagen sich in der Mitte durch, genau da, wo das Körpergewicht am stärksten drückte. Die Lösung war einfach und klug.
Man schnitt das Laken in der Mitte durch, legte die äußeren Kanten nach innen und nähte sie zusammen. Der abgenutzte Teil lag jetzt am Rand, wo kaum Belastung war. Das Laken hielt wieder Jahre, ohne dass jemand etwas merkte. Handtücher mit ausgefransten Kanten bekamen einen neuen Saum, sauber umgeschlagen und mit festen Stichen befestigt.
Kein Stück Stoff wanderte in den Lumpenbeutel, bevor es nicht mindestens einmal umgearbeitet worden war. Und selbst der Lumpenbeutel war kein Abfall. Die Stoffe darin wurden zu Putzlappen, zu Wickeln, zu Füllmaterial. In jeder Küche hing ein Wetzstahl neben dem Herd, griffbereit an einem Haken, und in der Schublade lag ein Schleifstein.
Vor jedem Gebrauch ein paar Züge über den Stahl mit dem richtigen Winkel – dieses helle, singende Gleiten von Stahl auf Stahl kannte jedes Kind. Einmal im Jahr ging die Klinge auf den nassen Stein, mit ruhigem Druck und gleichmäßigem Winkel. Ein gutes Solinger Messer behielt mit dieser Pflege ein ganzes Leben lang seine Form. Die Großmutter schnitt mit demselben Messer, das ihre Mutter zur Hochzeit bekommen hatte.
Heute sind die meisten Küchenmesser aus gestanztem Stahl. Sie werden stumpf und dann ersetzt. Damals war ein Messer geschmiedet, und das Schärfen gehörte zum Besitzen dazu, so wie das Waschen zum Tragen gehörte. Jeder einzelne dieser Tricks verlangte dasselbe: kein Geld, kein besonderes Talent, nur Zeit und die Überzeugung, dass der Gegenstand in der Hand es wert ist, dass sich die fünfzehn Minuten lohnen, weil das Ding danach wieder seinen Dienst tut.
Irgendwann verschob sich diese Überzeugung leise. Die Dinge wurden billig genug, um sie zu ersetzen. Und die fünfzehn Minuten, die eine Reparatur gedauert hätte, fingen an, sich wie verschwendete Zeit anzufühlen. Aber verschwendet war eigentlich etwas anderes.
Wenn eine Pfaff oder Singer an Kraft verlor oder Funken sprühte, lag es fast immer an den Kohlebürsten im Motor. Das war kein Defekt, das war Verschleiß – und Verschleiß war eingeplant. Man schraubte das Motorgehäuse auf, zog die abgenutzten Stümpfe heraus und setzte neue ein. Die kleinen Ersatzbürsten kamen in einer Pappschachtel aus dem Nähmaschinengeschäft.
Sie kosteten ein paar Mark. Danach lief die Maschine wieder wie am ersten Tag. Eine einzige Nähmaschine begleitete einen Haushalt vierzig, fünfzig Jahre lang. Sie wurde von der Mutter an die Tochter weitergegeben, weil der Motor so gebaut war, dass genau das eine Teil, das sich abnutzte, auch das eine Teil war, das jeder wechseln konnte.
So konstruierte man damals Maschinen – nicht für den nächsten Kauf, sondern für den nächsten Gebrauch. Sonntagskleidung mit Brandlöchern, Mottenlöchern oder kleinen Rissen wurde nicht weggeworfen. Sie wurde zur Kunststopferin gebracht. Diese Frauen webten das Gewebe Faden für Faden nach, mit exakt der richtigen Fadenstärke, der richtigen Webrichtung und dem richtigen Material.
Unter der Lupe, Stich für Stich. Manchmal saßen sie stundenlang an einem einzigen Loch, das kleiner war als eine Münze. Ein Zigarettenloch in einem guten Wollanzug verschwand einfach. Spurlos.
Selbst wenn man mit dem Finger über die Stelle fuhr, spürte man nichts. Kunststopfen war ein anerkannter Beruf. Eine Reparatur kostete einen Bruchteil eines neuen Kleidungsstücks – und man sah nichts mehr. Das war die Kunst daran.
Kupfergeschirr brauchte regelmäßig eine neue Zinnschicht, weil bloßgelegtes Kupfer mit säurehaltigen Lebensmitteln reagieren und giftigen Grünspan bilden kann. Der Kesselflicker oder ein Verzinner erhitzte den Topf, trug Flussmittel auf und wischte flüssiges Zinn mit einem Leinenlappen über die Innenseite, in gleichmäßigen Bahnen, bis die ganze Fläche wieder glänzte. Die Oberfläche war spiegelglatt, wenn alles frisch verzinkt war. Ein Kupfertopf war eine Anschaffung für Generationen.
Er stand im Testament, genau wie der Schrank und die Uhr. Das Neuverzinnen alle paar Jahre war einfach der Preis dafür, dass man mit dem besten Kochmaterial arbeitete, das es gab. Arbeitshosen scheuerten an Knien und Gesäß durch, weil dort die größte Belastung lag. Flicken wurden von innen aufgenäht, damit sie die Hose verstärkten, ohne aufzutragen.
Man schnitt ein Stück aus Abfallstoff, einen Rest vom letzten Hemd oder von einer Hose, die es nicht mehr geschafft hatte. Es wurde hinter die dünne Stelle gesteckt und flach festgenäht, mit kräftigen Stichen. Manche Hosen hatten am Ende drei Schichten Flicken übereinander, jede Schicht eine andere Farbe, eine andere Zeit. Der Flickkorb stand in jedem Wohnzimmer neben dem Sessel, und abends nach dem Abendessen holte die Frau ihn hervor.
Eine Arbeitshose erzählte das ganze Berufsleben eines Mannes in Flicken. Niemand schämte sich. Es hieß: Der Haushalt ist ordentlich, die Frau versteht ihr Handwerk. Abgelaufene Sohlen wurden auf dem Schusterleisten ersetzt.
Man zog den Schuh über das Eisen, schnitt eine neue Sohle aus einem Lederstück, befestigte sie mit Nägeln oder Leim und beschnitt den Rand mit einem scharfen Messer. Dann wurde der Rand mit einer Pfeile geglättet und manchmal mit Schuhwachs versiegelt, damit kein Wasser eindrang. Schusterzwecken gab es beutelweise im Eisenwarenladen. In der Werkstatt roch es nach Leder und Kontaktkleber.
Die Kinder schauten zu und durften die Zwecken halten. Ein gutes Paar Schuhe wurde drei-, vier-, fünfmal neu besohlt. Das Oberleder hielt so lange, wie jemand da war, der erneuerte, was den Boden berührte. Es gibt ein Wort im Deutschen, das in anderen Sprachen keine richtige Entsprechung hat: brauchbar.
Es bedeutet nicht schön, nicht neu. Es bedeutet, dass ein Ding noch seinen Zweck erfüllt, dass es noch taugt, dass es sich lohnt, es zu behalten. Eine ganze Generation beurteilte jeden Gegenstand im Haus nach diesem einen Wort. Der Stuhl mit dem nachgeleimten Bein war brauchbar, der Topf mit der Lötstelle war brauchbar, der Mantel mit dem gewendeten Stoff war brauchbar.
Und wenn etwas aufhörte, brauchbar zu sein, war die erste Frage nie: Wo kaufe ich ein Neues? Die erste Frage war: Kann man das wieder brauchbar machen? Erst wenn die Antwort nein war – und sie war fast nie nein – erst dann durfte ein Ding gehen. Arbeitshandschuhe und feine Handschuhe wurden wieder zusammengenäht, wenn die Nähte aufgingen.
Dafür verwendete man eine gebogene Sattlernadel und gewachsten Leinenfaden. Der Sattlerstich hielt doppelt so fest wie eine normale Naht. Die Nadel war dick, und man brauchte einen Fingerhut, um sie durch das Leder zu drücken. Nach dem Nähen rieb man Lederfett in die reparierte Stelle, damit die Naht geschmeidig blieb und kein Wasser durchließ.
Ein Paar gefütterte Lederhandschuhe war teuer, manchmal so teuer wie ein halber Wochenlohn. Sie zu reparieren war eine Fertigkeit, die jede Frau beherrschte. Die Handschuhe hielten Jahre, weil jemand sich abends hinsetzte und die Naht erneuerte, statt am nächsten Tag neue zu kaufen. Wenn die Außenseite eines Wollmantels abgetragen, verblasst oder vom Gebrauch speckig war, wurde der ganze Mantel aufgetrennt und mit der Innenseite nach außen neu genäht.
Jede Naht wurde geöffnet, jedes Teil sorgfältig unter einem feuchten Tuch mit einem schweren Bügeleisen gebügelt. Wo nötig, wurde neu zugeschnitten. Dann wurde das ganze Kleidungsstück wieder zusammengesetzt, Stück für Stück, Naht für Naht. Das war Tagearbeit, manchmal dauerte es eine Woche.
Aber der gewendete Mantel sah aus wie neu, weil der innere Stoff all die Jahre geschützt gewesen war – kein Sonnenlicht, kein Regen, keine Reibung. Einen Mantel zu wenden war eine der großen Leistungen der Nachkriegssparsamkeit. Es machte aus einem Mantel die Tragezeit von zwei Lebenszeiten. Der eigentliche Trick war nicht das Flicken eines Lochs.
Der eigentliche Trick war, das Loch gar nicht erst entstehen zu lassen. Man nähte Verstärkungsflicken auf Ellenbogen, Knie und Gesäß, bevor der erste Faden riss. Ovale Stücke aus passendem Stoff, von innen festgenäht, am Tag, an dem die Hose gekauft oder genäht wurde. Bei Kinderhosen war das selbstverständlich.
Jede Mutter wusste, wo ein Kind seine Hosen durchscheuert, noch bevor das Kind den ersten Tag darin getragen hatte. Bei Arbeitshemden genauso. Vorbeugung statt Reparatur. Das Kleidungsstück bekam nie ein Loch, weil jemand vorher schon wusste, wo der Verschleiß kommen wird.
Das war die Denkweise, die Kleidung haltbar machte – nicht der Stoff allein, sondern das Mitdenken. Filzpantoffeln liefen sich an der Sohle innerhalb einer Saison durch, besonders auf Steinfußböden und in Küchen, wo man den ganzen Tag stand. Die Lösung war ein Stück Leder, oft von einem alten Gürtel oder ein Lederrest aus der Werkstatt. Man zeichnete die Fußform mit Schneiderkreide auf das Leder und schnitt sie aus.
Befestigt wurde die neue Sohle mit Schusterleim oder grobem Faden, manchmal beides. Der Filzschaft überdauerte Sohle um Sohle. Drei, vier neue Sohlen waren keine Seltenheit. Diese Pantoffeln waren das persönlichste Ding im ganzen Haus.
Sie standen jeden Morgen neben dem Bett und warteten. Sie waren das erste, was die Füße am Tag berührten, und das letzte, was sie abends abstreiften. Und jemand im Haushalt sorgte dafür, dass sie immer ganz waren, immer warm, immer da. Der Stopfpilz lag in jedem Nähkorb im Land.
Ein glattes Stück Holz, geformt wie ein Pilz, nicht größer als eine Faust. Abends am Küchentisch zog die Großmutter den Strumpf über die glatte Form und begann. Erst die Kettfäden quer über das Loch gespannt, dann die Schussfäden hindurchgewebt, eng und gleichmäßig, bis ein festes Gitter entstand. Ihre Hände machten das, ohne hinzusehen.
Sie hörte dabei Radio oder redete oder schwieg einfach. Ein Strumpf konnte fünf-, sechsmal gestopft werden, bevor er endgültig zum Putzlappen wurde. Und selbst dann war er noch nützlich. Der Stopfpilz ist das bekannteste Zeichen einer Zeit, in der man im Haushalt nichts zu früh aufgegeben hat – kein Ding, kein Stoff, kein Faden.
Und als er aus dem Nähkorb verschwand, ist etwas Stilles und Wichtiges mit ihm gegangen. Etwas, das kein Laden der Welt wieder verkaufen kann.
