Fünf Küchenchefs hatten das Restaurant Schönbrunn verlassen, zwei im Krankenwagen, drei in Handschellen. Und niemand wagte zu fragen, warum. Heute Abend saß der Besitzer zum ersten Mal seit drei Jahren an seinem eigenen Tisch. Roman Klinger, der Mann, dessen Namen die Wiener Unterwelt nur flüsternd erwähnte.
Genau eine Stunde vor dem Service brach der Küchenchef mitten in der Küche zusammen. Die Brigade geriet in Panik. In diesem eingefrorenen Moment sagte eine 27-jährige Kellnerin namens Lena Reiter die Worte, die die ganze Küche in schallendes Gelächter ausbrechen ließen:
„Ich kann kochen. “
Sie wussten nicht, wer sie war.
Sie wussten nicht, dass sie sechs Jahre lang bei einer Meisterin gelernt hatte, die die Gastronomieszene für tot hielt. Und sie hätten niemals ahnen können, dass das Gericht, das sie an diesen Tisch schicken wollte, eine Erinnerung wecken würde, die vierzehn Jahre lang in der Brust des gefährlichsten Mannes der Stadt begraben lag. Geschäftsführer Steiner stieß die Tür auf, schweißnass. Der Gast saß bereits.
Kein Absagen, kein Verschieben. Für diesen Mann war jeder Fehler ein Todesurteil. Steiner sah die erfahrenen Köche an, die ihre Köpfe senkten, als wollten sie einer Hinrichtung entgehen. Niemand meldete sich freiwillig.
Tony Leitner, ein altgedienter Küchengehilfe, legte sein Tuch beiseite und trat einen Schritt vor. Doch bevor er den Mund öffnen konnte, blockierte Lena seinen Weg. „Ich übernehme die Küche für diese Nacht“, sagte sie mit fester Stimme. Tony erstarrte, zog sich schweigend zurück.
Niemand bemerkte es. Steiner rief den vergifteten Küchenchef Huber im Krankenhaus an. Hubers Stimme kam schwach durch den Lautsprecher: „Die kleine Kellnerin? Eine Frau, die glaubt, sie könnte für diesen Mann kochen?
Wollen Sie alle sterben? “
Lena zog ihre schwarze Servierschürze aus, faltete sie, legte sie auf die Theke. Dann griff sie nach der weißen Kochschürze, das einzige, was sie hier seit sechs Jahren nicht anfassen durfte. Sie sah das gedruckte Menü.
Eine klare französische Konsommé, aufwendig und kalt, genau wie der Mann, für den sie entworfen worden war. Sie zerknüllte das Blatt und warf es in den Müll. Aus einem verblichenen Stoffbeutel holte sie eine alte verrostete Blechdose. Als sie den Deckel öffnete, wehte ein Duft durch die Luft, warm und tief wie der Atem eines anderen Landes.
Die Gewürzmischung ihrer verstorbenen Lehrerin, in den letzten Jahren ihres Lebens selbst geröstet und gemahlen. Das einzige Erbe, das sie der einzigen Schülerin hinterlassen hatte. Lena briet Ochsenschwänze an, bis sie tiefbraun waren. Sautierte Zwiebeln und Knoblauch, streute Löffel für Löffel Gewürze in die heiße Pfanne.
Die grausamen Bemerkungen verstummten. Der Duft, der aus dem Topf stieg, war scharf, rauchig, mit einer tiefen Süße. Zwei Stunden später war das Gulasch fertig, dick, rötlich-braun. Lena schöpfte es selbst in eine weiße Porzellanschale.
Steiner starrte auf das Tablett und schluckte schwer. Die Aufzugtüren schlossen sich. Hinter der schweren Holztür saß Roman Klinger allein am Tisch, die Hände gefaltet, regungslos wie eine Statue. Außenstehende sahen nur den mächtigen Unterweltboss.
Niemand sah das dreistufige Sicherheitsverfahren vor jedem Bissen, den er zu sich nahm. Er hatte vierzehn Jahre lang gelebt wie ein Verurteilter, kauend und schluckend, als vollstrecke er sein eigenes Urteil. Kein einziges Mal hatte er sein Essen wirklich geschmeckt. Als die Tür sich öffnete, bewegten sich seine Nasenflügel.
Der Geruch war falsch. Roman hob eine Hand. Alle vier Leibwächter zogen gleichzeitig ihre Waffen. Gruber trat vor: „Das ist nicht das genehmigte Gericht.
Die Köchin ist eine Kellnerin, deren Hintergrund niemand kennt. “
Roman erhob sich. Er ging selbst auf das Tablett zu. Er würde die Abdeckung lüften, einen Löffel probieren, dann die Person zur Rechenschaft ziehen.
Seine Finger hoben den silbernen Deckel. Und seine ganze Welt blieb stehen. Der Duft von gerösteten Chilischoten, langsam gekochten Rinderknochen, Rauch und einem warmen roten Erdgewürz. Der Duft der kleinen Küche hinter dem alten Haus, wo seine Mutter Samstagnachmittags den gusseisernen Topf rührte.
Der Geschmack, von dem er geglaubt hatte, er sei mit ihr gestorben. Seine Hand zitterte. Die Vernunft schrie, dass es vergiftet sein könnte. Doch die Erinnerung schlug die Vernunft nieder.
Er schöpfte einen Löffel Gulasch und führte ihn zum Mund. Die Hitze der Gewürze brach hervor, dann die tiefe Süße des Knochenmarks. Alles floss direkt in eine Ecke seiner Brust, die viel zu lange gefroren war. Roman schloss die Augen.
Dann befahl er: „Bringt die Köchin sofort nach oben. “
Unten in der Küche packten zwei Leibwächter Lenas Arme, ohne ein Wort zu sagen. Ihr Herz hämmerte. Sie dachte an die fünf verschwundenen Küchenchefs und verstand, dass sie dieses Gebäude vielleicht nie wieder auf eigenen Füßen verlassen würde.
Doch als sich die Tür öffnete, richtete sie ihren Rücken. Der Mann, der sie mit aschgrauen Augen beobachtete, war jung, breitschultrig, mit einer gefährlichen Stille. Die Porzellanschale vor ihm war bis zum letzten Tropfen leer. „Kennen Sie die Konsequenzen, mein Menü ohne Erlaubnis zu ändern?
“
Lenas Antwort kam scharf wie eine Klinge: „Wenn Sie mich feuern wollen, feuern Sie mich. Aber sagen Sie mir nicht, das Essen sei schlecht gewesen. Wir beide wissen, dass Sie die Schale restlos leer gegessen haben. “
Einer der Wächter hinter ihr hielt den Atem an.
Doch Roman wurde nicht wütend. Er neigte nur den Kopf, ein Mundwinkel zuckte fast zu einem Lächeln. „Wer hat Sie gelehrt, dieses Gericht zu kochen? “
„Meine Lehrerin ist tot.
Sie hat mir verboten, ihren Namen Fremden zu nennen. “
Romans Augen verdunkelten sich. Er drehte sich zum Fenster, dann sprach er mit der Stimme eines Geschäftsmanns: „Ab morgen sind Sie meine Privatköchin. Das Gehalt ist zwanzigmal so hoch.
Ich weiß, dass Ihr Vater Schulden hat. Damit sind sie in drei Monaten getilgt. “
Lena hatte keine Wahl. „Ich nehme an.
Aber unter einer Bedingung: In meiner Küche koche ich auf meine Weise. Niemand drückt mir jemals wieder ein vorabgenehmigtes Menü in die Hand. “
Er nickte einmal. Der Krieg begann am ersten Morgen.
Ihre bestellten Rinderknochen waren verschwunden. Die Etiketten der Gewürze vertauscht. Und überall flüsterten Hubers Jünger, dass sie die Position mit mehr als nur Talent bekommen habe. Lena weinte nicht.
Sie rannte nicht nach oben, um sich zu beschweren. Sie kaufte ihre eigenen Zutaten über das Logistikteam, sicherte ihren Schrank mit einem neuen Schloss und schlug auf ihre eigene Weise zurück. Der Duft von geschmorter Ente mit karamellisierten Orangen ließ die Küche die Köpfe heben. Flusskrebse mit Knoblauchbutter ließen Hubers Jünger ihr Messer sinken.
Das gedämpfte Lachen wurde seltener. Dann verschwand es ganz. Die einzige, die offen an ihrer Seite stand, war Susi, die jüngste Küchenhilfe, die träumte, Köchin zu werden. Lena nahm sie unter ihre Fittiche, denn vor langer Zeit hatte jemand genau das für sie getan.
Auch oben entbrannte ein Krieg. Romans Ärzteteam schickte einen Ernährungsplan, der jedes Gramm Salz diktierte. Lena faltete das Blatt und servierte ihm eine trockene Scheibe Toast mit einer Notiz: „Sie haben Feuer eingestellt. Verlangen Sie kein Eis.
“
Die Ernährungsliste verschwand wortlos. Und die Schüsseln kamen jede Nacht leer zurück. Am Freitagabend der dritten Woche stand Lena allein in der Küche, als Tony Leitner mit einer dunklen Glasflasche erschien. „Der Assistent des Besitzers hat sie heruntergeschickt.
Weißes Trüffelöl über das Fleisch. Zwingende Anweisung. “
Lena öffnete die Flasche. Der scharfe Geruch von künstlichem Pilz stieg auf.
Doch darunter lag etwas Kaltes, Metallisches, wie eine alte Münze. Sie ließ einen Tropfen auf ihre Zunge fallen. Chemische Bitterkeit, gefolgt von Taubheit. Sie spuckte ins Spülbecken.
Gift. Als sie sich umdrehte, war Tony verschwunden. Das Rinderfilet war weg. Der Servierteller war weg.
Die Soße war halb geleert. Das Silbertablett war bereits auf dem Weg nach oben. Lena rannte. Zwei Stufen auf einmal, ihr Herz drohte zu bersten.
Sie stieß die Tür zum Privatzimmer auf, genau in dem Moment, als Tony wie ein gewissenhafter Kellner neben dem Tisch stand und Roman die Gabel mit dem ersten Stück Fleisch an die Lippen führte. „Nicht! “
Ihr ganzer Körper schoss vorwärts, beide Hände stießen den mächtigsten Mann der Stadt vom Stuhl. Sie stürzten zu Boden, Wein zersplitterte, Silber klirrte auf Stein.
Tony griff in seinen Hosenbund. Metall blitzte. Die vier Leibwächter reagierten schneller. Schüsse brachen aus, gefolgt von Glassplittern und Schreien.
Dann Stille. Tony lag in der Ecke, von drei Wachen niedergedrückt. Niemand blutete. Roman lag auf dem Steinboden, die Arme noch fest um die kleine Frau unter ihm geschlungen.
Langsam richtete er sich auf. Sie hatte gewusst, dass das Öl vergiftet war. Alles, was sie hätte tun müssen, war schweigen. Doch sie war vier Stockwerke hochgerannt und hatte ihn mit bloßen Händen aus der Reichweite des Todes gestoßen.
Vor Sonnenaufgang brachte ein gepanzerter Wagen Lena in den Klingerturm. Sie würde aus Sicherheitsgründen im Penthaus wohnen. Die Person hinter Tony war noch da draußen. In den Kellern des Turms begann das Verhör.
Tony brach schnell zusammen. Die Anweisungen kamen über löschende Nachrichten, die Ölflasche war in der Gemüselieferung versteckt. Dann kam die letzte Frage: „War das der erste Versuch? “
Tony lächelte schief: „Ich hätte schon an diesem Abend am Herd stehen sollen.
Die giftige Konsommé war bereits zubereitet. “
Stück für Stück fügte sich das Bild zusammen. Die Vergiftung des Küchenchefs war kein Unfall gewesen. Tony hätte an seiner Stelle die Küche übernommen und die fast geruchlose Konsommé serviert.
Ein perfekter Plan, bis eine Kellnerin plötzlich in den Gang trat und alles zerriss. „Was wollte die Person außer meinem Tod noch? “
Tony zögerte. „Ein handgeschriebenes Rezeptbuch.
Alter Ledereinband. Die Belohnung dafür war dreimal so hoch wie der Preis für Ihre Tötung. “
Das Leben unter Arrest im Klingerturm begann am nächsten Morgen. Roman saß auf einem hohen Hocker an der Marmorinsel, Laptops vor sich ausgebreitet, und regierte sein Imperium, während Lena am anderen Ende kochte.
Es entstand eine Sprache ohne Worte. Er lobte nie eine Mahlzeit, doch jeder Teller kam leer zurück. An Tagen, wenn seine Stimme rauer wurde, stellte sie Ingwertee mit Honig neben seinen Laptop. Er beobachtete, wie sie Salz aus einer Handspanne streute.
Sie beobachtete, wie er die Krawatte lockerte, wenn er dachte, niemand schaute zu. Dann kam die Nacht, in der Lena nicht schlafen konnte. Sie machte Nudelsuppe mit Markknochen, und als sie sich bückte, ertönte eine Stimme aus der Tür: „Du kannst auch nicht schlafen. “
Roman stand da in zerknittertem T-Shirt und Jogginghose, zerzaust, dunkle Ringe unter den Augen.
Er sah nicht aus wie der Herrscher eines Imperiums. Er sah aus wie ein erschöpfter Mann. Lena teilte die Suppe zwischen zwei Schalen auf und setzte sich neben ihn, nah genug, dass sich ihre Ellenbogen fast berührten. Sie aß zuerst aus seiner Schale.
Dann begann er zu sprechen. Mit zehn Jahren hatte er die Hand seiner Mutter gehalten, als sie neben ihm an einem Bankett zusammenbrach. Ein Kellner hatte den Fisch serviert, der für seinen Vater bestimmt war. Die Untersuchung beschuldigte eine Küchenhilfe, die in derselben Nacht floh.
Von da an war jeder Teller eine geladene Waffe gewesen. Lena erzählte von ihrer Lehrerin. Einer alten Frau, die zurückgezogen in einem kleinen Haus lebte, die besser kochte als jeder Profi, aber wie ein Schatten lebte, ohne Freunde, ohne Vergangenheit. „Die Welt hat meinen Namen einst ausgelöscht“, hatte sie gesagt.
Er hob seine Hand und berührte sanft ihre Wange. Ihre Gesichter näherten sich. Eine scharfe Vibration durchbrach die Stille. Nicht sein Telefon.
Sie kam aus der Holzkiste für Gemüse. Roman durchsuchte die Kiste, doch da schrillte das Satellitentelefon. Gruber meldete ein Feuer am Kai 7, Schüsse, verwundete Männer. Er musste sofort weg.
„Schließ die Küchentür ab. Fass die Kiste nicht an“, befahl er und verschwand im Aufzug. Lena stand allein. Dann begann die Vibration wieder.
Hartnäckig. Ihre Hände gruben unter den Kartoffeln. Ein billiges schwarzes Einwegtelefon leuchtete auf ihrem Bildschirm. Sie hob ab.
Eine Männerstimme mit russischem Akzent: „Die kleine Köchin. Sie haben eine teure Investition ruiniert. “
Dann ein Foto. Ihr Vater, an einen Metallstuhl gefesselt, das Gesicht geschwollen.
„Er behauptet, seine Tochter sei Klingers Privatköchin. Ein wertvolleres Angebot als Geld. “
Die Stimme gab ihr 48 Stunden. Ein Fläschchen Gift würde mit der Morgenlieferung kommen.
Wenn der Wolf noch atmete, würde sie ihren Vater in Einzelteilen zurückbekommen. Wenn sie ein Wort zu Klinger sagte, wäre der alte Mann tot, bevor sie den Satz beendete. Eine letzte Bemerkung: „Und gib auch das Buch der alten Frau her. “
Das Telefon war tot.
Lena brach auf die Knie. Das Notizbuch ihrer Lehrerin. Außer Lena kannte keine lebende Seele seine Existenz. Woher wussten diese Leute davon?
In derselben Nacht entdeckte Romans Sicherheitsteam das Signal eines unbekannten Geräts im Penthaus. Gruber schlug vor, alles zu durchsuchen, angefangen mit dem Zimmer der Köchin. Roman blieb lange still. Dann gab er einen Befehl, der Gruber ungläubig starren ließ: „Nichts tun.
Keine Suche, kein Verhör. Das ist ein Befehl. “
Er legte sein Leben auf die Waage des Vertrauens. Zum ersten Mal seit vierzehn Jahren.
Die 36. Stunde markierte die Morgendämmerung. Lena wusch ihr Gesicht mit kaltem Wasser, bürstete ihre Haare, griff nach der weißen Schürze. Ihre Hände zitterten nicht mehr.
Sie hatte ihre Entscheidung getroffen. Den ganzen Nachmittag kochte sie mit Honig geschmorte Rinderrippchen. Das Gericht, das sie einst für den letzten Geburtstag ihrer Lehrerin gekocht hatte. Sie kochte durch die Tränen, die auf ihre Schürze fielen, denn sie wusste, dass sie die beste Mahlzeit ihres Lebens für den Mann zubereitete, den sie verraten würde.
Dann holte sie das kleine Glasfläschchen. Ein Tropfen. Zwei. Drei.
Sie fielen in die dicke braune Soße und verschwanden spurlos. Um 20 Uhr läutete der Aufzug. Roman kam allein, ohne Wachen, ohne Gruber. Er entließ das Sicherheitspersonal, sperrte den privaten Aufzug.
„Ich will heute Abend niemanden sehen außer dir“, sagte er und goss Rotwein in zwei Gläser. Lena trug den Topf zum Tisch. Sie schöpfte Reis auf einen Teller, legte die zarteste Rippe darauf, übergoss alles mit glänzender Soße. Jede Bewegung langsam wie ein Hinrichtungsritual.
„Warum isst du nicht mit mir? “, fragte er leise. „Ich bin schon satt. Ich habe beim Kochen probiert.
“
Er nickte und hob die Gabel. Die Zeit verdickte sich zu Teer. Lena beobachtete, wie das zarte Fleisch sich vom Knochen löste, wie die braune Soße daran haftete. Zwei Gesichter blitzten in ihrem Kopf auf: ihr Vater am Metallstuhl, und der Mann vor ihr, der von der Hand seiner Mutter gesprochen hatte.
Ein Leben für ein anderes. Die Gabel erreichte seine Lippen. „Nein! “
Lena sprang über den Tisch und schlang beide Hände um sein Handgelenk.
Die Gabel stoppte einen Millimeter vor seinen Lippen. Tränen liefen über ihre Wangen, während sie seine Hand zurück auf den Teller zwang. Der Tisch kippte. Porzellan zersplitterte auf dem Boden.
Roman erhob sich, der Stuhl krachte hinter ihm zu Boden. Seine Hand schloss sich um ihre Schulter, drückte sie gegen die Wand. Metall blitzte, der Lauf einer Pistole hielt unter ihrem Kinn. „Wer hat dich bezahlt?
“
Und Lena zerbrach. Sie erzählte alles: die Vibration in der Gemüsekiste, das schwarze Telefon, die russische Stimme, das Foto ihres Vaters, die Glücksspielschulden, das Fläschchen in der Zucchini, die 48 Stunden. „Drei Tropfen“, flüsterte sie. „Ich habe drei Tropfen mit meinen eigenen Händen in die Soße getan.
Ich wollte dich töten, um meinen Vater zu retten. Aber ich konnte es nicht. Im letzten Moment konnte ich es nicht. Jetzt werden sie ihn töten.
“
Roman ließ die Waffe sinken. Der Lauf zeigte auf den Boden. „Ich wusste vor zwei Tagen von dem Telefon. Das Sicherheitsteam hat das Signal entdeckt.
Gruber wollte dein Zimmer durchsuchen. Ich habe befohlen, nichts zu tun. “
Lena erstarrte. „Ich habe heute Nacht jede Wache entlassen, den Aufzug verriegelt, an diesem Tisch gesessen.
Ich wusste, diese Mahlzeit könnte meine letzte sein. Und ich habe trotzdem gegessen, weil ich müde war. Müde bis ins Mark. Also erlaubte ich mir ein letztes Glücksspiel: Wenn du die Verräterin bist, möchte ich lieber durch deine Hand sterben, als weitere vierzehn Jahre in diesem gefrorenen Grab zu leben.
Und wenn nicht, dann darf ich den Rest meines Lebens als Mensch leben. “
Er lächelte ohne Freude: „Es scheint, wir beide haben gewonnen. Und verloren. “
In diesem Moment glitt das alte ledergebundene Notizbuch aus ihrer Schürzentasche und fiel offen zwischen die Scherben.
Roman bückte sich und hob es auf. Sein ganzer Körper wurde steinhart. Seine Augen fixierten die offene Seite. Er blätterte um, schneller, bis er die Innenseite des Umschlags erreichte.
Dort stand in verblasster Tinte eine Unterschrift: Eder Brenner. „Eder Brenner“, sagte Roman, seine Stimme hohl wie Nägel in einem Sarg. „Die Küchenhilfe, die vom Bankett floh. Die Frau, die meine Mutter ermordet hat.
Du hast das Kochen von der Frau gelernt, die meine Mutter getötet hat. “
Lena packte das Buch aus seinem Griff und schlug es auf der Seite mit dem in Weißwein geschmorten Fisch auf. „Schauen Sie! Bevor Sie meine Lehrerin verurteilen.
“
Unter dem hellen Licht waren die krummen Zeilen lesbar: Die Fischkiste war nicht die Kiste, die sie am Morgen versiegelt hatte. Das Bleisiegel anders, das Eis anders. Sie hatte es gemeldet, aber er wies sie ab. In der Ecke stand ein Name, dreimal geschrieben: Juri, Bankettmanager.
Und die letzte Zeile: „Ich habe es nicht getan. Ich kann es nicht beweisen. Und jetzt suchen sie mich. Mein Gott, ich habe es nicht getan.
“
Ein Foto leuchtete auf dem Laptop: der Archivarbericht über den Tod von Romans Mutter, mit dem Namen Juri Solowjew. Und daneben ein aktueller Geheimdienstbericht: derselbe Mann, silberhaarig, dreißig Jahre älter. Der Mann, der Romans Mutter vergiftete und die Schuld auf Eder schob. Der Mann, der Lenas Vater gefangen hielt.
„Verstehst du? Sein Plan hatte drei Teile: Er nutzt deine Hände, um mich zu töten. Wenn ich sterbe, jagt mein Imperium die Privatköchin, die allein mein Essen berührt hat. Und dann nimmt er das Notizbuch und löscht die letzten beiden Personen aus, die ihn mit dem Namen Juri verbinden können.
“
Der Regen begann über Wien zu prasseln, als der Konvoi den Turm verließ. Roman sah Lena drei Sekunden lang an. „Schließ dich ein. Öffne die Tür für niemanden.
“
Dann verschluckten die Stahltüren sein Gesicht. Die Razzia im Lagerhaus am Kai 9 war eine Lektion in disziplinierter Gewalt. Die Wachen wurden überwältigt, bevor sie verstehen konnten, was geschah. Roman schritt am Haupteingang hinein, während alle bereits knieten.
Innen, hinter einem Eisentisch, saß Solowjew mit silbernem Haar, seltsam ruhig. In der Ecke: Josef Reiter, bewusstlos, aber lebend. „Der Fisch war nie für deine Mutter bestimmt“, sagte Solowjew. „Für deinen Vater.
Der Kellner hat ihn auf die falsche Seite gestellt. “
Roman zählte die Verbrechen auf, jedes Wort ein Urteil. Er wandte sich ab und schnitt Josef Reiters Fesseln durch. Beim Rückzug feuerte ein versteckter Schütze.
Roman stieß einen jungen Wachmann aus dem Weg und nahm die Kugel selbst in die linke Seite. Um drei Uhr morgens stand Lena im Penthaus, die Augen auf die Stahltüren gerichtet. Als sie aufglitten, stand Roman da, totenblass, die linke Hand gegen seine Seite gepresst. Sie erreichte ihn, als seine Knie nachgaben.
Sie schob ihre Schulter unter seinen Arm und trug ihn zur Kücheninsel. Ihre Hände schnitten das Hemd auf, öffneten die klaffende Wunde. Sie goss das Antiseptikum direkt in die offene Stelle, während er gegen ein Brüllen ankämpfte. „Dein Vater ist sicher“, sagte er zwischen den Atemzügen.
„Er bekommt eine neue Identität, ein Haus in der Schweiz, genug Geld. Unter einer Bedingung: Er setzt nie wieder einen Fuß in ein Casino. “
Drei Monate später öffnete das Restaurant Schönbrunn seine Türen. Lena Reiter stand am Posten des Küchenchefs, die erste Frau in der Geschichte des Hauses.
An der Hauptwand hing ein schwarz-weiß Foto einer älteren Frau mit einem sanften Lächeln. Und im Speisesaal befestigte Roman persönlich eine neue Plakette an der Ehrengalerie: Eder Brenner. Der Name, der vierzehn Jahre lang ausgelöscht war, wurde zurückgegeben. Jeden Montagmorgen öffnete die Küche ihre Türen für einen Spezialkurs für Frauen, die einst von professionellen Küchen abgelehnt worden waren.
An einem frühen Frühlingsabend, nach der letzten Sitzung im Restaurant, stand Lena am Herd des Penthauses. Barfuß auf dem Stein, die Ärmel hochgekrempelt. Auf der Insel lag eine Schüssel dampfendes Gulasch. Roman kam aus dem Aufzug, hielt inne.
Der Duft traf ihn wie eine Erinnerung. „Setz dich und iss“, sagte Lena. Und Roman Klinger, der Mann, der ganz Wien den Kopf beugen ließ, zog den Hocker heraus, setzte sich und hob den Löffel.
